Provocação das Coisas

Metapsicanálise

2012-01-19T16:23:00.000-03:00

A patologia de Freud era inventar patologias.

Considerações

2011-11-15T18:05:00.001-03:00

Nem me passa pela cabeça
Pegar na mão desta geração
E ajudá-la a atravessar a rua de suas escolhas,
Como se fossem crianças
Despreocupadas com o atropelamento de suas consciências

Nem me passa pela cabeça
Cravar a bandeira de minha subjetividade
No coração de uma era
Como se o tempo pudesse ser devorado por um indivíduo

Nem me passa pela cabeça
Escrever o que nunca foi escrito,
Nos livros sagrados ou malditos
Como se um dogma fosse capaz de resistir ao caos

Nem me passa pela cabeça
Lançar as bombas atômicas para a extinção da raça
Como se a dor pudesse ser menor na obliteração

Nem me passa pela cabeça
Ser um anjo no sétimo céu
Ou um demônio no quinto dos infernos
Como se ficções pudessem equilibrar o grande peso da realidade

Nem me passa pela cabeça
Terminar este poema com versos perfeitos,
No estilo e na forma
Como se o lirismo fosse mais importante que a sujeira embaixo de nossas unhas

Nem me passa pela cabeça
Dizer o que deve passar pela sua cabeça,
E talvez essa seja a única coisa que considero passar pela minha cabeça.

D. Q. M.

Epopéia

2011-07-21T16:58:00.003-03:00

Me ajustei aos desajustados
Dancei a ciranda solitária
e não errei o passo
A sujeira embaixo de minhas unhas é mais importante que as teorias incontestáveis
Capturei todos os fantasmas que fazem girar a grande roda
E as engrenagens me agradeceram
Eu sou o grande anti-herói
que será devorado no auge de nossa covardia
E minhas migalhas insistirão em dançar o carnaval das possibilidades

Perdição e Esquecimento

2011-07-01T18:36:00.001-03:00

A geração perdida ainda não foi encontrada
Triste figura a desse deus agonizante
Não há luta ou sequer ímpeto
Uma alma em decomposição
Um corpo em genuflexão

Litros de pessimismo nas comportas de nosso tempo
Tédio escorrendo nas válvulas do coração de merda
O amor foi crucificado, e não retornou no 3º dia
Grande deus tecnocrático, quantos bits são necessários para a realização de um milagre?
Esta é a grande Ode A Desumanização dos Homens

A negação dominará todos os neurônios do nosso cérebro
E nossas idéias binárias serão mais impossíveis que as velhas utopias.
Violentados e satisfeitos,
Amando todos os cyber-amigos,
Odiando o resto do mundo;
Uma geração perdida dificilmente achará as revoluções esquecidas.

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Sociedade

2011-06-16T20:37:00.003-03:00

No alto da colina havia um homem.

E aos seus pés, outros homens. E mulheres. E crianças.

Ele ri.

Eles choram.

Ele ri...

SINTONIAS (poema dedicado à Metafísica)

2011-05-01T18:13:00.004-03:00

Meu cérebro segue ejaculando idéias prazerosas
Captando mensagens antropofágicas
Elaborando fórmulas que nunca salvarão a humanidade

Meu espírito desliza pela carne
E sinto cócegas em minhas crenças
A parabólica do meu sexo está sintonizada ao canal entre suas pernas
Alto IBOPE

Continuo mastigando os vários aspectos de nossa ignorância,
De nossa sabedoria,
De nossa existência;
A refeição é farta
E meu estômago está em júbilo
A TV assassinou meus neurônios
E ninguém está de luto

Meu cérebro é um indigente
À espera de uma vala qualquer que se cave na literatura

Chega de olhos injetados de sangue
Chega de borboletas tentando causar furacões
Chega de poemas anêmicos
Precisamos masturbar a matéria da alma
E fazer gozar a frígida boceta Universal.

Alteridade

2011-04-08T21:42:00.003-03:00

Eu quero o caldo primordial invadindo minhas tripas.
Eu quero a fonte; a raiz da árvore genealógica das criaturas não criadas.
Eu quero o apêndice inflamado dentro dos meus sonhos.
Eu quero o esperma de Deus inundando o útero de nossa brevidade.
Eu quero um gesto que ofusque a luminosidade de todo o Sol.
Eu quero a pele morta de uma cobra assassinada.
Eu quero a sujeira embaixo das unhas de todos os cadáveres.
Eu quero incontáveis fantasmas para assustar o Carnaval em nossos corpos.
Eu quero descosturar as teias dos destinos do mundo,
E usar sua linha para remendar os rasgões de nossas almas
Eu quero o bolso sem fundo para guardar os valores em que todos acreditamos.
Eu quero o sorriso dos hipócritas para tapar as goteiras de nossos remorsos.
Eu quero a barba de Marx para limpar as privadas públicas de nossas ideologias.
Eu quero o peito viril de Don Juan,
Para anexar a vagina da Filosofia aos pênis da Poesia
Eu quero o coito entre todas as coisas.

Gestação

2010-12-20T14:27:00.002-03:00

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Eu vou pular fora desta carcaça
E abraçar novos tempos, novos instantes
A máscara derrete e meus osso propagam o sorriso hipócrita
Meus dedos enrijecem e minhas mãos esquecem o caminho correto
Eu vou dançar sobre o túmulo da minha geração
E fazer um strip-tease para todos os seus fantasmas
Minhas costelas são saborosas
E todos me devoram
Nasce em minha boca um escarro inclassificável
E todas as orações tentam me purificar
Os sonhos dolorosos machucam o que restou das minhas entranhas
E meus versos são vísceras indigestas
Ergui a bandeira piviana acima de todas as Igrejas
E os demônios despertaram no fundo dos meus olhos
Minha língua dobra alucinada dentro da boca da maldita poesia
Enquanto torturam minhas idéias nas instituições pós-modernistas
Eu vou dilacerar todos os meus órgãos
E vou doar o meu espírito
Quero trocar meu coração por uma orquídea
Para amar todos os insetos que me assediam
As palavras sufocam a garganta das minhas ações
E luto desesperadamente contra as cordas que me controlam
O sangue dos pesadelos purifica os pés da minha consciência
E o pessimismo aumenta seu fluxo em minhas veias
Estilos flertam comigo
E dou um fora em todos eles
Eu quero mais que um flerte
Eu quero noites inesquecíveis de sexo selvagem e casual com todas as estéticas existentes
Minhas amígdalas incham,
E ainda não cortei as linhas imaginárias com minha tesoura inexistente
Meus pulmões me convidam para mais trezentos cigarros
Todos querem o nosso último suspiro.
O Século não usou camisinha
Então engravidei do esperma grotesco de sua carcaça;
E do útero destes versos
Nascerá um tempo liricamente monstruoso.

O Carnaval Perene

2010-11-19T22:08:00.000-03:00

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Minha alma arranhada cruza as esquinas do Século decadente
Meus dentes esmagam o aço das palavras castas
Os poemas escorrem entre minhas neuroses
Arranhei a lisa forma que pretendia ser o Princípio
Arranquei o último parafuso da Super-estrutura
Acordei o Carnaval Perene e sambei sobre a carcaça do século
Estamos juntos no Hospício Universal
E nossas vidas passam na velocidade de um eletro-choque

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Método

2010-11-03T20:04:00.001-03:00

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Este tempo está sem fôlego
Donde retiramos a medula de nossa desistência?
A louca pede um pouco mais de estimulantes
E a tarde nos apresenta um crepúsculo revoltado

Enquanto atravesso a ponte pós-moderna
Meu corpo arde,
Meu pensamento arde,
E minha moral evapora.

O anjo idiota tenta me proteger
E eu cuspo em suas asas imaculadas
Por que não aceitarmos o prazer e os desafios?
Por que não negarmos a misericórdia e os milagres?

Sumam daqui os “salvadores profissionais”
Sumam daqui os “livros da verdade”
Sumam daqui os “pastores” com seus cajados
Nem todos os homens são gado ou cordeiro

A oração da manhã desperta os iconoclastas
Eu jogo pela janela os caminhos fáceis, os atalhos, as rotas seguras;
E dou o primeiro passo nos caminhos inesperados.

Só a Lua pode me fazer uma carícia
Pois minha pele é rude e meus versos são selvagens
Não abro mão de uma batalha contra os cães adestrados da literatura-bem-comportada

Eu agarro os versos e os masturbo
Até que gozem o lirismo nestas linhas;
E assim continuo,
Até ficar exausta a vagina da poesia

Os santos mortificam sua carne
E eu urino em suas feridas
Feridas divinas e vasos sanitários são a mesma coisa

O sangue escorre
E o hímen das proibições está rompido.
Como é bom ver a marcha violenta dos rinocerontes amigos meus

Recobraremos o fôlego antes que nos adestrem
Atravesse a ponte pós-moderna
Recupere a medula da sua liberdade
Dê os estimulantes à sua loucura
Deixe sua moral evaporar
Cuspa nas asas do anjo protetor
Negue misericórdias e milagres
Aceite prazer e desafios
Sinta-se veloz como um magnífico guepardo
Depois disso,
Estaremos prontos para conduzir nossa geração através dos tempos.

"Cause I'm as free as a bird now" ¹

2010-10-26T17:12:00.004-03:00

Nós comemos o vômito ancestral.
Mais um semestre se inicia na Universidade Federal do Adestramento.
A mesma bosta histórica
A mesma diarréia antropológica
A mesma estagnação psicológica.
Reviramos cadáveres
Em busca do osso inédito de suas idéias.
Sala de aula e professores-coveiros
Mestres na exumação filosófica.
O diploma nos espera
E o canudo será entregue,
Ou melhor, será enfiado no cú dos concludentes.
Nós anotamos a palestra do Professor Doutor em Filosofia da mecanização das mentes
Nós suplicamos por um Mestre que nos incentive a assassinar os mestres
(simbolicamente, é claro).
Os professores, feito mães-pássaro, regurgitam o alimento na boca dos alunos
E assim a baba das gerações perdura imoralmente.
Não incentivam a caçar
Tentam nos transformar em passivos passarinhos,
Acolhidos na Faculdade onde chocam ovos goros.
Mas vejo pássaros arriscando um vôo além das gaiolas acadêmicas
Vejo pássaros, de bom caráter, recusando o vômito ancestral
Vejo pássaros ousados o suficiente pra abalarem os paradigmas
Vejo pássaros despojados dispostos a cagar nas filosofias
Vejo pássaros iniciando uma nova canção.

.....................................
1- O título é de um trecho da música FREE BIRD da banda LYNYRD SYNYRD, e a tradução é esta: "Pois eu sou tão livre quanto um pássaro agora".

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Planos Múltiplos

2010-10-02T20:20:00.002-03:00

Um calafrio percorre as arestas da Metrópole
E a voz autarca ecoa nos patamares da literatura moribunda
O novo Corpo surgirá dos destroços; da poluição; da decadente geração a qual não pertenço
E meus ossos não vão se ajoelhar diante dos necromantes
Meus versos são a contra-mágica que cuidará desses charlatães.
Me dê um Ministério e eu afundo o país em poucos instantes
Não sei o que fazer com poderes tão abstratos.
O útero da poesia recebe o esperma da minha criatividade
E o sexo tem que ser lúdico,
Porque se não for, o escritor aceita a coleira e ainda abana o rabo.
A Academia é um canil onde somos sacrificados,
E se ela for com sua cara, você ganha o adestramento imortal
Doce é a batalha que está por vir,
Meu sangue vigoroso anseia e ferve
Só a lua restará no embate iconoclasta
E vencedor ou vencido, eu a abraçarei com volúpia.

Cinismo 1

2010-09-13T18:11:00.003-03:00

Os amigos se abraçam no parapeito da Entrega
O vento norte sussurra uma profecia gasta: “Os homens cairão do alto de sua arrogância”
A pele do mundo tem nojo de nossas carícias destrutivas
Tanto o filósofo quanto o idiota esperam compreensão
O abraço do Desejo é mais esmagador que a dentada do crocodilo
Passam diante dos meus olhos as tropas do império parasita
Acendo um cigarro de câncer e trago a morte lentamente
Os loucos não sabem o valor de suas alucinações e morrem sem glória no calafrio dos manicômios
A cerejeira em flor é linda e as pernas daquela garota também
Pesam sobre meus ombros os pianos intocáveis de John Cage
Aquela lasanha sobre a mesa me convida para uma batalha gástrica
O professor Manoel ensina a caçar o Espanto
O professor Piva ensina a seduzir o Espanto
O professor Cortázar ensina a criar o Espanto
Eu salto no pescoço da literatura e cravo meus dentes na jugular dos escritores adestrados
Eu sou um cão sem dono
Ninguém colocará uma coleira em meus versos

Auto-retrato

2010-07-15T21:46:00.006-03:00

Eu jogo o Jogo da Amarelina de Cortázar.
Eu padeço nos Paraísos Artificiais de Baudelaire.
Eu me excito com as Coxas de Roberto Piva.
Eu interpreto no Tearo do Bem e do Mal de Eduardo Galeano.
Eu choro A Morte de Ivan Ilitch de Tolstói.
Eu respondo o Livro das Perguntas de Neruda.
Eu navego na Jangada de Pedra de Saramago.
Eu dou risadas estrondosas da Divina Comédia de Dante.
Eu retribuo todas as Mensagens de Pessoa.
Eu tenho medo das Almas Mortas de Gógol.
Eu não condenaria Moll FLanders de Defoe.
Eu alegro a Memória de Minhas Putas Tristes de Márquez,
E não quero nunca ter Cem Anos de Solidão.
Eu plantei, no meu quintal, Palmeiras Selvagens de Faulkner.
Eu, ingenuamente, acreditei nas Mentiras que o Homens Contam de Veríssimo.
Eu pedi emprestada a máquina usada nos Ensaios Fotográficos de Manoel de Barros.
Eu xavequei a Lolita de Nabokov.
Eu dei estadia confortável para O EStrangeiro de Camus.
Eu não disperdiço o Sangue dos Outros de Simone de Beauvoir.
Eu, quando escrevo e trepo, não desisto das Ereções, Ejaculações e Exibicionismos de Bukowski.
Eu quero que, comigo, você Ame e dê Vexame de Roberto Freire.
Eu, muitas vezes, tenho as mesmas Tremulações Carnais de Donatien Auch.
Eu caio nos Estratagemas do Amor de Sade.
E escrevi este poema quando passei Uma Noite na Taverna de Álvares de Azevedo.

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Quando a morte não é tão triste...

2010-07-06T13:03:00.005-03:00

Quinta, dia primeiro, eu vi um gavião no quintal da casa de um amigo, ele estava ali parado e meu amigo me chamou:
- Davi! Vem cá ver uma coisa!
Quando cheguei no quintal lá estava ele.
Girava a cabeça para os lados.
Estava caçando? Estava descansando? Estava compondo um poema?
Não sei o que Roberto Piva fazia ali no muro,
não sei se aquilo era mais um estranho sinal de Saturno,
Mas com certeza ele não ficou nunca em cima do muro em sua vida poética, política, amorosa, etc.
Por isso, depois de nos deixar ver um pouco de sua forma xamânica de gavião,
ele voou para além de nossa compreensão...

À Roberto Piva (1937-2010)

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Fragmentos de alguma coisa

2010-06-11T19:24:00.001-03:00

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Eu sou a solidão de um vírus em quarentena
Eu sou o câncer sendo atacado por toda a química do planeta
Eu sou a dor que brota nas raízes dos contratos
Os cientistas não percebem, ou não ligam, que o primeiro clone será um órfão
Triste chuva essa que cai em nosso século
O concreto está em extinção
Minha vida é um desfile de moda sem roupas
A Lua está nua e nos ilumina com sua vagina incandescente
Eu estou na linha de frente do exército da luxúria
Minha mão não sossega nem nas missas, nem nas assembléias
A Academia atrofia os músculos de nossa ousadia
Eu cuspo pra cima a saliva das absolutas teorias
Eu sou a medula não-compatível com a leucemia dos chefes de Estado
Eu sou um sentimento que a puta e o michê não querem vender
A Rua dos Prazeres não cruza com a Rua da Renúncia
Meu mapa do amor foi desenhado por uma criança que se chamava Bataille
O contrário de pomba da paz é vagina da guerra
As mulheres poderiam se apossar dos bancos de esperma e depois exterminar os homens da face da terra,
Depois poderiam permitir o nascimento só de mulheres
Eu sou a utopia abortada do ‘Poeta Sórdido’ de Bandeira
Meu cú disse não ao pênis da censura e do sistema
Ninguém fode com minha poesia
E ai daquele que assediá-la
Bataille é meu escudo
Piva é minha lança
Que venha a vitória
Que venha a derrota
Estou pronto para a Guerra.

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"natura nihil facit frustra" ( a natureza nada faz de inútil)

2010-05-24T12:32:00.006-03:00

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Se a Natureza aproveita todo átomo das pessoas que morreram
Então posso imaginar que em pelo menos um nanomilímetro de meu corpo há átomo poético de Walt Whitman;
E com esta pequena porção de beleza
Talvez eu possa alimentar a fome de meus delírios.

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Ave Copa do Mundo

2010-05-14T18:44:00.004-03:00

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O Brasil é esta bola
Que os políticos chutam
E a corrupção é o gol de placa.
(Em 2014 tem mais)

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O mais feliz dos fortalezenses.

2010-05-02T11:42:00.006-03:00

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"Rio, me abraça com a tua decadência que eu te chamo de Maravilhosa precariedade na permanência
Maravilhosa precariedade na permanência
Maravilhosa precariedade na permanência
Maravilhosa precariedade na permanência
Maravilhosa!!!!" (Lobão - 'Samba da caixa-preta').

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Bebi goles de decadência este fim de semana
Me embriaguei de um tédio mórbido
Perambulando feito um zumbi pelas ruas da Cidade Bela
Que aos poucos transforma-se em fera.

Ah Fortaleza! O que fizeram com tua força?
Quem maquiou teu belo rosto desta maneira tão horrenda, tão Metrópole?
(E dizem que é apenas o começo)

No entanto, estou tão decadente quanto você
Sou a Cidade sem habitante
Sou o fantasma dançando em um túmulo abandonado
"Sou o mais feliz dos fortalezenses"
E o mais mentiroso também.

A Cidade Bela transforma-se em fera
E, junto com ela, mergulho nesta mutação macabra.

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POEMA DA SUA VOZ

2010-04-15T15:34:00.002-03:00

Este é um poema para ser lido em voz alta
Se você tentar lê-lo apenas com os olhos não irá compreender nada
Faltará algo
Leia-o em voz alta
E se não está fazendo isso, recomece
Se já estiver fazendo continue

(vamos lá, leia em voz alta, não fique apenas percorrendo com os olhos e lendo com sua voz do pensamento, experimente. Se tem alguém aí do lado não ligue, leia livremente, ora essa! Sem sua voz esse poema não terá sentido)

Na verdade este é o “POEMA DA SUA VOZ”
É ela quem tem poesia
Não são minhas palavras
É ela quem é lírica
Não meus versos.
Tua voz é que é a chave para esta porta do entendimento
Tua voz é que é a órbita para esta Terra do sentimento
Tua voz é que é a vitória para esta luta do momento.

Sim! É o momento de ouvir sua voz
Se outros não querem te ouvir, fale mais alto!
Ainda não te ouvem?
Aumente o tom!
Continuam surdos?
Grite!
Te escutarão nem que seja pelos poros.

Lembre, o poema é a sua voz
Não meus pensamentos.
O poema é a sua voz
Não os meus lamentos.
O poema é a sua voz
Não os meus contentamentos.

Fale e continue falando

“Quantas vezes?”, você irá me perguntar.
“Tantas e tantas vezes”, eu irei te responder

Sua voz, quando você a lança no ar, é o poema do seu pensamento
Continue a falar
Sua voz é poesia que não pode parar.

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Tentando domar o indomável.

2010-03-25T18:26:00.004-03:00

Estou aqui nesta rede
Deixando as idéias fluindo,
As palavras despencando
E a imaginação explodindo

Estou aqui meio deitado
Meio sentado
Escrevendo não sei que poema
Não sei que história
E não sei que invenção
Isso mesmo! .... estou inventando,
pensando, dizendo, ouvindo
E,porque não, sonhando.

Estou juntando palavras na tentativa de dar algum sentido a isto
Tentando elaborar metáforas, analogias, conexões, enumerações.
Elaborando tudo a que pode me transportar para dentro de ti;
E até para dentro daquele que não está lendo.

Sim! Isso mesmo.... também escrevo para os que não me lêem....
Você, que não está lendo, faça o favor de continuar assim... me ignore....
Não me encontrará nas prateleiras de uma livraria ou biblioteca...
Não me alugue, não me compre.... continue assim na ignorânca dos meus versos.

Se; você que está lendo, sentir vontade de me apresentar a quem nunca me leu
Por favor, não faça isso! .... deixe aquela pessoa sem saber de mim...
Pra mim já basta o teu interesse, o teu carinho, a tua leitura, que é a massagem mais relaxante para minhas dores.
Meu corpo dói, e só sinto paz quando você começa a me massagear com sua leitura.
São seus olhos, percorrendo essas linhas, que salvam o meu dia.

Não exijo que me estude, que me critique, que me idolatre, me imite ou me propague.
Não necessito dessas coisas que, no fim das contas, não pagam uma vida bem vivida.
O que você está fazendo agora não tem preço,
Sinto cada centímetro de minhas lágrimas agradecendo tua atenção....
É você quem me escreve.... não sou quem te cativa.....
Não sou eu quem te emociona.... o movimento é começado a contrário....
É você que me cativa.... é você que me emociona....
Até mesmo aquele que não me lê... até você está fazendo mais por mim do que eu seria capaz de fazer em troca...

Sim! É esta a palavra: TROCA.
Você me dá cada linha, cada palavra, cada verso, cada emoção, cada página....
E eu te dou cada lirismo, cada metáfora, cada êstase, cada pensamento....
Eu te dou cada poesia....
Toda poesia que couber nessa vida...
E se não couber, não se preocupe,
Inventarei sempre uma forma de fazer caber,
Este é meu prazeroso ofício, ou como diria Jorge Luis Borges:
“Esse ofício do verso”.
Essa tentativa de domar o indomável.

(Dedico este poema à você que me lê, e também à você que não está lendo)

D. Q. M.
[escrito em 25/03/2010 , no balanço da rede]

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Eurótico

2010-03-10T20:27:00.001-03:00

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Meu beijo é mais genial que um artigo de Kant
Meu pênis é mais útil que uma idéia de Einstein
Meu seio é mais saboroso que um poema Moderno
Meus dedos são mais lascivos que a língua da Serpente
Meu abraço é mais aconchegante que a cruz de Cristo
Meu sexo é mais revolucionário que o espírito de Che
Meu esperma é mais nutritivo que a Fruta do Conde
Meu safadismo é mais educador que Paulo Freire
Meu orgasmo é mais demorado que a Missa do Galo
Meus poemas são mais hedonistas que Aristipo
Meus sentidos são mais eróticos que Bocage
Meus pensamentos são mais materialistas que La Mettrie
Meu charme é mais convincente que a Bíblia
Meus testículos são mais necessários que a Filosofia
Meu cú é mais lindo que Narciso
Meus pés são mais fornicadores que Saint-Ange
Meu livro é mais caído que Lúcifer
Meu corpo é Sade e Bataille; e mais um pouco.

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Poesia É pra você.

2010-02-23T20:26:00.008-03:00

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Há um riso nesta poesia
Há uma boca, e lábios, para tal
Há um corpo nestes versos

Há uma inspiração nesta linha
Uma expiração nesta outra
Esta poesia respira

Esta poesia fala
Sua voz é concreta
E diz não sei quantas frases

Esta poesia tem olhos
Enxergando seu leitor
(A poesia te vê)

A poesia tem estas mãos
Que te abraçam
Que te seguram

A poesia tem este corpo
Que te deseja
E te aproxima

A poesia tem estas pernas
Que caminham nos teus olhos
E correm nos meus dedos

Há, nesta poesia, uma carícia
Que só ‘outra poesia’ pode sentir
E você é essa “outra poesia”

Há, nesta poesia, um olfato
Que sabe o cheiro de versos raros
“Cheiro de versos raros” = baunilha

Esta poesia tem pés
Que chutam ‘gramatismos’
E pisam formalismos

Esta, e toda poesia tem um coração
O difícil é perceber
Quais são seus ritmos cardíacos

Esta, e toda poesia tem utilidade
não acredite nos poeticídas.
Poesia É com você, É por você, É de você, É pra você!

E apesar de poder morrer,
A Poesia ainda vive
E faz viver.

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Caça

2010-02-08T13:12:00.002-03:00

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Como um gato de rua que ronda,
Caçando o vazio dos bairros
Procurando a fera adormecida
Adentro covis perigosos,
Mas saio ileso, com a pele intacta.
Estou vagando por noites sem lua
À procura do uivo profundo.

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Essas pessoas passam...

2010-01-28T22:53:00.001-03:00

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Existem pessoas que são pedra
Duras, pesadas, sem graça.
A pedra precisa de um terremoto pra se mexer
A pedra só quebra à base da força
A pedra dura,
Essas pessoas passam.

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A BACANTE ou O LADO FEMININO-DIONISÍACO DE NIETZSCHE

2010-01-07T00:06:00.004-03:00

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Ela engolia a agonia
A bacante,
Devorava o pênis da Moral
O rígido e pulsante membro da cristandade
Ela lambia a Primeira Filosofia
E dissolvia com sua ácida saliva
Os pilares da Metafísica,
A bacante trucida Platão
E Nietzsche grita: VIVA!
Ela rasga a carne dormente
Fazendo-a sentir novamente,
Ela oferece os seios suculentos
E bocas bacantes os devoram com voluptuoso deslumbramento,
A bacante introduz seus dedos na vagina das Religiões
E faz com que todos os deuses gozem,
Ela dilacera a fé
Tem orgasmos ao beber o doce sangue que escorre das chagas de Cristo,
Ela sodomiza o demônio Lúcifer
E cospe em suas asas negras,
A bacante seduz os Governos da Terra
E arranca os testículos dos governantes machos.
Com as fêmeas ela delira
E as faz delirar.
A bacante junta tudo no caldeirão da Hybris
Ela une cores, corpos, coisas, gozo.
Ela une forças, desejos, sabedorias, sonhos.
Ela une vida, morte, poesia, filosofia.
Ela ri do deus Apolo e de sua ingenuidade
Ela chora com o deus Dioniso e louva sua loucura sentimental
Ela estraçalha os livros sagrados
E limpa o sangue que escorre de sua verdade
Ela vomita vinho,
O doce líquido que vem de seu coração embriagado.
Ela lança no ar feromônios de frenesi
Ela arrebenta mentalidades ortodoxas
Ela almoça a Lei
E janta o Dogma,
Mastiga estas duas coisas
Dando dentadas destruidoras
Reduzindo a pó Legislações
A bacante não pára
Ela segue sempre
Sempre segue
Sangra sempre
Sempre sangra
Serve sempre
Sempre serve
A bacante canta
A bacante dança
E o ser-humano é a música que ela nunca cansará de apreciar.

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Todo poema é desnecessário (?)

2009-12-18T16:04:00.003-03:00

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A poesia acontece fora dos versos
E fora deles ela não tem ordem correta
Ela nem rima, nem se desencontra
Ela é mais que tercetos ou quartetos

A poesia nem palavras é
Não é gramática, idioma, sintaxe ou alfabeto
A poesia não cabe em nenhum poema
Ela não é algo que caiba
Não tem tamanho nem limite

Poesia não se calcula
Poesia não se deduz
Poesia não se teoriza
Poesia não se pratica
POESIA ACONTECE

Poesia não se abre nem se fecha
Ela vem sem tranca

Poesia não se escreve nem se apaga
Ela vem sem palavra

Poesia não se cria nem se copia
Ela vem sem guia

POESIA ACONTECE
Começa na gente
E não termina.

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Método?

2009-12-03T15:52:00.004-03:00

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Não separemos Corpo e Alma
Eles precisam, Necessariamente, estarem juntos
Para que 'copulem' e gozem o 'orgasmo'
Que fará de nós seres capazes de filosofar com prazer.

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ALGUMAS VERDADES( discutíveis é claro!)

2009-11-22T12:24:00.007-03:00

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FILOSOFIA: Ainda um mero 'gaguejar' da voz da Razão.

AMOR: Só é possível sem orgulho.

VIDA: Só temos essa, por isso aproveite!

ÉTICA ou MORAL: Regras que o ser humano aplica contra a sua própria natureza.

RELIGIÃO: Ficções poderosas e convincentes e nada mais que isso.

DEUS: O presonagem principal das ficções.

POLÍTICA: Tentativa do ser humano de conviver com o outro através do poder. (Desconfio que isso ainda não deu certo).

MORTE: A única certeza que existe; e me pergunto por que temos medo da única verdade que conhecemos?

VERDADE: A grande mentira que nós insistimos imaginar que encontraremos; no entanto procurá-la é um bom exercício mental e corporal.

ESPERANÇA: "ela é a útima que morre". Nem mesmo a esperança espera viver para sempre. Até ela há de desesperar, até ela.

PARADOXO: E o mais belo paradoxo é este: a única coisa perene é a perecebilidade de todas as coisas.

"... creio que não sou muito pior do que muita gente que canta alto na igreja". (William Faulkner / Santuário)
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À Ferreira Gullar

2009-11-05T11:34:00.002-03:00

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Vou te emprestar um poema
Sei que não precisas,
Mas empresto mesmo assim.
Um poema ruim,
Pois todos os seus são bons
Um poema assim
Meio música em meio tom
O poema não tem instrumento,
Mas toca qualquer nota
O poema não tem voz
Mas é audível para quem olha
O poema de um cearense
Para um espírito maranhense
Ou melhor, para um corpo sanluisense.
Te empresto todos estes versos
E cada um tem juros e correções monetárias
Juros e correções que há muito já estão pagos,
Pois todo verso teu é uma fortuna que se herda
Um bem invendável, inegociável
A não ser que eu precise comer
Aí pego algumas bananas e pêras
Antes da “hecatombe no prato sob uma nuvem de mosquitos”
Sem “Barulhos” posso comê-las
E saciar essa fome versejante de meus dedos
Só nesse caso pegaria alguns versos seus,
Mas hoje; um hoje sem dia, sem semana, sem mês, sem ano, sem década,
sem século correspondente,
Hoje, nesse momento atemporal, esse momento que pode ser a qualquer momento,
Te empresto este poema.
E só não empresto meu cu porque cada um tem o seu. Essa, dizem, é a lei de deus. Alguns têm violado essa lei e sentam meio de lado; talvez essa seja a penitência divina, mas da Providência entendo pouca coisa, por isso continuemos. O poema virou prosa, mas mesmo assim te empresto ela. Minha prosa é emprestável; imprestável, mas emprestável. Lembre disso. Você não pediu, eu sei que não implorou por nenhuma destas palavras para empréstimo, mas esta é a forma que tenho de agradecer por seus poemas Sujos, -Murros, Galos, Nuvens, Peras, Avenida, Quartel, Roçzeiral, Poemas, João, Veloz, Fotografia; seus poemas finitos, mortais; seus versos tão bons quanto ‘bucetas’, ‘bananas’, ‘peras’, ‘tangerinas’ e ‘cus’. Seu “Poema Obsceno” que é um murro nos testículos de nossa pretensão de ser Brazil e não Brasil. Sua tradução intraduzível, irrepetível, inigualável. “Traduzir-se” daquele jeito só é possível uma vez e você conseguiu (e puta que pariu! Que inveja eu e todos os poetas vivos ou mortos, e ainda por vir, teremos daqueles versos vertiginosos). O poema definitivamente virou prosa, mas mantenho minha palavra: vou te emprestar; e para não terminar em prosa aqui vão os últimos versos:
A poesia não cabe em versos
A poesia não cabe em livros
A poesia é descabida
E só quem a faz caber é a vida.

À José Ribamar Ferreira Gullar, que está ‘Um Pouco Acima do Chão’ ‘Lutando Corporalmente’ com ‘Poemas’, ‘Por você, Por Mim’ ‘Dentro da Noite Veloz’ onde já enfrentou um ‘Poema Sujo’ e um ‘Crime na Flora’ até a ‘Vertigem do Dia’; ao ser-poeta que faz ;dos ‘Barulhos’; vários, variados e desvairados poemas. Obrigado.

D. Q. M.

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"etctriano"

2009-10-28T18:26:00.004-03:00

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“etctriano”

Começo a ficar tenso quando estou na fila do cinema, dentro do teatro, na universidade ou dentro de algum centro cultural e ouço algum sujeito dizer “kafkiano”, “hegeliano”, “sartriano”, “newtoniano”, “machadiano”, “shakesperiano”, “etctriano”.
Sei que algo na maneira como são ditas não se encaixam muito bem numa conversa coloquial. Essas coisas são a saturação de um “discurso acadêmico”. Das duas uma, ou o sujeito que diz um dos termos “ianos” sabe do que está falando, ou só quer trepar com a ‘pessoa’ com quem conversa. Disse ‘pessoa’ porque um sujeito pode muito bem querer trepar com outro sujeito, e uma “sujeita” com uma “sujeita”. E não direi “é assim no Século XXI”, pois todos os séculos tiveram homossexualismo. Mas, voltando ao assunto, vamos analisar a primeira possibilidade.

Sim, muitos sujeitos que dizem “Nieztchiniano”(esse é clássico) “Kafkiano” ou “Bergsoniano” sabem do que estão falando, mas o que fazem estes termos numa fila de cinema, ou dentro do teatro, ou numa caminhada pelo parque? O que há de errado em notar que o mundo não nos deu seu manual de instruções? O que há de errado em perceber que não há ‘item 69 do capítulo 23’ em que diz que “temos o bem ou o mal como escolha”? Que “Freudiano” não encerra o caso do comportamento dos seres-humanos. Tenho quase certeza que, quando abrirem sua cabeça e examinarem seu cérebro um dia, não vão achar ali escrito “id”, “ego” ou “super-ego”. Tudo bem, sei que são teorias abstratas; mas não se espante se por algum acaso aparecer um psicanalista afirmando que essas coisas estão dentro da sua cabeça e que você deve compreendê-las.

Concordemos nisto: não há tal manual, e isso de sair por aí descarregando termos com “iano” no final, me deixa tenso. Primeiro porque não entendo metade deles, e segundo porque a outra metade que entendo está sendo usada equivocadamente por alguns sujeitos e sujeitas. Se você quer impressionar a outra pessoa para transar com ela, apenas seja franco e não transforme a conversa num monólogo intelectual. Deixe isso
para quando estiver no banheiro, num simpósio ou outros desses rituais acadêmicos.
Bem; no banheiro aconselho uma masturbação mais literal, mas se prefere a masturbação mental então sinta-se à vontade.
Era isso o que eu tinha pra dizer, e perdão se fui escancaradamente “Bukowskiano”.
_____________________________________D.Q.M.

Sem título.

2009-10-22T11:57:00.004-03:00

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Você já viu um animal agonizando? Se já, então sabe que este poema é real.
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Ele se encolheu no canto
No espaço entre o jarro e a parede
Agonizou até nunca mais agonizar
Antes de nunca mais se contorcer ele se contorceu
Com as patas arranhando o azulejo da parede
Ele tentava escalar uma queda que não tinha mais volta
Seus olhos amarelos continham uma profunda confusão
Eles diziam:
“Estou morrendo! Mas ainda estou vivo!”
Se eu imaginei estas palavras
Já não sei mais,
Mas a mensagem que recebi foi esta:
“Onde está o mundo?”
será que por isso ele arranhava a parede?
Será que tentava escalar uma queda livre?
Seus grunhidos eram fracos,
Mas bateram com força em meus ouvidos
A vida ainda tinha som no corpo daquele animal
E se ele pudesse falar
O que ia me dizer?
A vida dele está perdida pra sempre
E fui o último que a presenciou
Antes de perder-se.

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*Do livro "POEMAS PERDIDOS".Que não publiquei porque ainda estou procurando.

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A Festa Nº5

2009-10-13T13:06:00.001-03:00

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Há uma festa acontecendo dentro de mim.
Meu coração me convidou.
Eu fui.
Ele não.
Esperei uns trinta e dois minutos, depois fui embora.
Voltei caminhando pela Rua da Rejeição
Chutando umas latas vazias que jogaram no asfalto da minha alma.

Desodedeça

2009-10-02T17:12:00.002-03:00

Não comenten esta postagem!

(Vão obedecer?)

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48 neurônios.

2009-09-20T21:20:00.002-03:00

Estou aqui escrevendo e ao mesmo tempo lendo o que escrevo, e mesmo que possuísse a habilidade de escrever de olhos fechados ainda assim estaria lendo em pensamento. Pelo menos asseguro a ‘telepatia à si mesmo’, nós conseguimos ler nossos pensamentos, nossas próprias memórias, e esse poder é pouco explorado por muita gente que não percebe nem mesmo o que pensa; mas estou aqui percebendo meus pensamentos e eles são estes:
1. A maioria dos cus cagam.
2. A menor das maiorias é maior que qualquer minoria.
3. Perdi a conta das letras até aqui.
4. Eu não estava nem contando.
5. Se você contar você é doido.
6. Todo sexto pensamento vem para auto explicar-se
7. Puta que pariu! O sexto pensamento não se explicou.
8. Minhas unhas estão crescendo.
9. Minhas orelhas estão crescendo.
10. Meu pênis... pois é.
11. A lua de Agosto é invisível.
12. No dia 20 de Outubro de 1982 eu nasci.
13. A data da minha morte ainda não tem dia, nem mês, nem ano, mas sei que terá tudo isso.
14. Ainda estou vivo, vamos continuar a pensar.
15. Estou com preguiça.
16. Quem me conhece sabe que isso não é novidade.
17. A vida não tem roteiro.
18. Eu amo esse meu pensamento acima.
19. Calma, alguns pensamentos são bons.
20. O décimo sétimo é um deles.
21. E os próximos serão melhores.
22. Mas o que é melhor que um orgasmo?
23. Vários!
24. O vigésimo quarto pensamento é tão gay quanto Prince, Elton John e George Michael juntos.
25. Ler é minha forma de gozar com os olhos.
26. Escrever é minha outra forma de gozar com a mão direita.
27. Pensar em pensar é uma viagem daquelas.
28. Transar é a melhor ação de qualquer corpo que tenha órgãos que gozem.
29. Chega de putaria.
30. Só por enquanto.
31. O amor barato vende feito água.
32. O amor caro é um produto raro.
33. A formiga só trabalha... espera...não são as abelhas?... esqueci.
34. Deus existe.
35. (Só não falei o contrário porque dizem que Ele é onisciente, vai que Ele fica ciente do que eu disse).
36. Eu não sou ateu, mas Deus não aparece e assim fica difícil.
37. Não sou ateu mesmo, mas Deus parece que é ateu em relação a mim. Acho que Ele não acredita na minha fé, então o ateu é Ele, não eu!
38. Chega de Deus, meu Deus!
39. Não tem vacina contra Angústia.
40. Ainda bem; pois pensar é, na maioria dos casos, resultado dela.
41. E mesmo que a maioria das pessoas considere inútil, adoro pensar.
42. A maior das minorias ainda é minoria, infelizmente isso não tem jeito.
43. Estou pensando numa música.
44. E só disse ‘numa’ porque não lembro que música é.
45. Esses pensamentos são inúteis.
46. E se algum é útil então preciso me cuidar, pois se meus pensamentos tem por objetivo serem úteis então traí os meus princípios poéticos da beleza nas inutilidades.
47. Peço desculpas se não pensei geniais pensamentos que mudariam o mundo, mas se você tem o mínimo de inteligência e cultura histórica deve ter notado que só pensamentos não mudam os rumos da humanidade.
48. Mas antes que sintam vontade de me matar por fazê-los perder tempo com estes pensamentos, vou dizer um que vale a pena praticar: A vida não tem roteiro, escreva o seu.

Teimosia de um corpo lírico

2009-09-09T16:52:00.002-03:00

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Esse poema tem um osso qualquer que não sei o nome
Tem um músculo que enrijece, um tendão que o apóia
Uma articulação que o movimenta.
Esse poema tem um sangue qualquer que circula frenético
Em veias diversas e sem direção definida
De cor indefinida.
Essse poema tem um coração qualquer que não sei a batida
Em um peito que diz: Nunca desista!
Esse poema tem um lirismo qualquer que teima
Em ser verso
Em ser vivo.

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Anotação absurdamente mórbida

2009-08-25T14:21:00.001-03:00

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Ele era tão esquecido que um dia esqueceu de respirar e morreu sufocado.

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Anti-Socrático

2009-08-07T13:30:00.004-03:00

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As pessoas se ocupam com toda e qualquer coisa para esquecerem à si mesmas.
Essa é a maneira de definir a maioria do seres humanos de meu tempo: "Esquece-te à ti mesmo".

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(Do Livro "Poemas Perdidos")

2009-07-17T14:27:00.005-03:00

Uma vontade física de um orgasmo que durasse um ano
Uma vida de gozos que durassem duas vidas
Essa ânsia de prazer que arrebenta estrelas
Que altera e bagunça todas as constelações
Um calor que aqueceria sóis
Uma ardor que queimaria luas
Essa força que desintegra qualquer moral
Essa força que oblitera qualquer juízo
Essa força.Ah! Essa Força!

Esse corpo que anseia por tudo
Por todos
Um querer sexual pelo Universo
Para o Universo
"... acho que vou gozar todo o esperma do Universo"¹
E Lambuzar o vácuo em todas as direções
Que todos os vulcões entrem em erupção!
Que todos sintam o calor dos rios de lava!
Joguemo-nos nos furacões,nos terremotos,
nos maremotos da intersubjetividade!
Vamos fornicar como o Universo!
Amando cada átomo que nos compõe
Beijemos o carbono, vamos lamber o amoníaco
Façamos nossos filhos em todos os elementos.
Marchemos de encontro aos orgasmos
Deixemos para trás a vergonha das genitálias
Façamos e digamos como a poetisa Adélia Prado:
"Cú é lindo"².
Sim,cú é lindo.
Os buracos-negros são os cus do Universo
E engolem os pênis de Luz que penetram velozes
O próprio Universo copula
E o Orgasmo do Universo é a Vida.

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_______________________________________
¹ Trecho de um poema de Roberto Piva
² Trecho de um poema de Adélia Prado

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(sem título)*

2009-07-03T22:34:00.004-03:00

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Qual o sentido da vida?
A vida vai pela esquerda.

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*(Do livro "Poemas Perdidos" que não publiquei porque perdi).

Sou uma pessoa diferente agora

2009-06-24T21:52:00.001-03:00

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Sou uma pessoa diferente agora
Sou uma pessoa diferente agora
Sou uma pessoa diferente agora
Sou uma pessoa diferente agora
Sou uma pessoa diferente agora
Sou uma pessoa diferente agora
Sou uma pessoa diferente agora
Os versos aparentemente são iguais
Mas eu nada tenho a ver com palavras
Pois sou uma pessoa diferente agora.

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Estado de Espirito

2009-06-23T10:49:00.002-03:00

Sentado na frente da tela do Word, eu busco palavras que se aproximem ao máximo da dor que estou sentindo nesse momento.

Desespero.

Apatia.

Inércia.

Descrença.

Raiva.

Estou des con ce rta d o .

Destruído.

Fudido.

Mas isso é a vida?

FODA-SE.

Tocar pra frente sempre!

4 citações da Dor

2009-06-17T22:18:00.004-03:00

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"O dia não é hora por hora,
é dor por dor." (Pablo Neruda)

"Estou universalmente mal, metafisicamente mal
(...)Isso é mais grave que a significação do universo." (Álvaro de Campos)

"As lágrimas rosnam." (Roberto Piva)

"Esse poema não é dor
A dor é que é esse poema." (Davi Queiroz)

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Minha sombra tem cheiro

2009-06-04T21:15:00.000-03:00

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Um cachorro vira-lata fareja minha sombra
Ele funga, fuça
Qual será o cheiro da minha sombra?
E o cachorro lá a cheirar
Fuçar, fungar, farejar
Minha sombra sente cócegas
Mas sou eu quem ri
O faro poderoso do vira-lata me avalia
A mim não, a minha sombra
E se fede ele não diz
Se cheira bem ele nem late
Dou um passo e minha sombra também
E o cachorro continua imerso na viciante fragrância,
Pois dali não sai.
Minha sombra o sombreia
Ele parece querer inalar toda ela
O que seria minha sombra no interior de um vira-lata?
Seu farejar faz cócegas na minha sombra
E minha imaginação sorri.

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Esquina Certa

2009-05-20T21:33:00.000-03:00

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… quando dobrou a esquina da rua tão conhecida em que viveu ela teve uma vontade de gritar. Não era possível! As casas estavam em lados contrários. O trezentos e sessenta estava do lado direito e o trezentos e sessenta e cinco do lado esquerdo; talvez tivesse tomado a outra esquina oposta, aquela que nunca entrava quando vinha do trabalho, mas não, ela estava justamente dobrando a esquina cotidiana em seu retorno para casa vindo do trabalho. No entanto tal absurdo de lados não a fez gritar de fato, ela continuou a caminhar, apesar dessa estranheza do cenário, mas que no fundo de sua memória era um ambiente familiar. Caminhando passou pelas casas e não apenas estas estavam do lado errado, seus moradores haviam invertido de morada, o tão conhecido Sr. Wilson estava sentado com sua cadeira de balanço na calçada da casa de número trezentos e sessenta e dois e para espanto mais fantástico o Sr. Wilson não era mais o velho de rosto magro e voz rouca, ele era um jovem de rosto roliço e voz grave e cantarolava uma canção que não foi entendida por ela e por isso não está descrita aqui. A casa dela ficava à poucos metros, então ela apressou os passos, mas teve um temor insuportável, ou melhor, a razão deu de presente para ela o pior dos raciocínios: ''se todas as casas estão do lado contrário e os moradores moram em casas diferentes e não são mais o que eram, os velhos são jovens, os maduros devem ser adolescentes, os jovens devem ser criancinhas, e as criancinhas são rescem-nascidos ou ainda estão no útero de suas mães.

. Então em meio a este perigoso presente (pois a razão pode ser um perigo, apesar de Descartes discordar disso), presente que os seres humanos chamam de raciocínio, ela preferiu agir de acordo com a realidade do momento numa espécie de razão ou desrazão utilitarista, ou numa fantasia que lhe pregava uma peça que não pertencia a quebra-cabeça algum. Assim, no momento em que quase pisava a calçada de sua casa ela voltou então o caminho que fizera e resolveu chegar na sua rua pela esquina oposta, aquela que nunca usava quando vinha do trabalho. Então fez um arrodeio no outro quarteirão e quando chegou a esquina que nunca usava quando vinha do trabalho ela sentiu o que chamamos de alívio, pois tudo estava exatamente como sempre for a onde sempre estivera. Assim ela caminhou confiante, deu boa noite ao Sr. Wilson quando por ele passou, chegou até a calçada de sua casa e pensou: ''eu, se tivesse continuado a caminhar em uma fantasia que invertia os lados do mundo e retrocedia o tempo talvez não pisasse na calçada de minha casa com os dezoito anos que tenho agora. ''

. Talvez ela tivesse perdido dezessete anos de vida ao continuar naquela fantasia que invertia os lados do mundo e retrocedia o tempo e em vez de estar de pé na calçada de sua casa ela estivesse engatinhando nesse mesmo lugar quando tinha apenas um ano; mas ela entrou em casa, pediu a benção a sua mãe e começou a escrever todas estas palavras para não esquecer que, de vez em quando, a vida é tão fantástica a ponto de ser um conto de Julio Cortázar.

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Delirium 2.

2009-05-14T20:06:00.003-03:00

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As agulhas fincadas nos meus olhos
Todas as coisas pontiagudas nos meus olhos
Perfuram Furam Perfuram
Furam Perfuram Furam
E ainda não foram
Meus olhos riem, pois chorar é um clichê que fere.

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Nós, que hoje escrevemos, somos mortais medíocres?

2009-05-07T16:41:00.003-03:00

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Nós, que hoje escrevemos, teríamos desejo de sermos tão oprimidos quanto foram nossos antecessores? Necessitamos de ferramentas absolutistas, ditatoriais para fomentar nossa criatividade? Temos anseios por exílios, deportação, tortura, espancamentos, perseguições? Se disséssemos sim nos afirmaríamos masoquistas e também concordaríamos que os sadismos desses governos eram uma benção. Quase todo o campo literário que se enquadra nessas épocas nada belas (Laid Époque / Feia Época) são os mais geniais que jamais lemos ou leremos, com certeza a afirmação é verdadeira, pois os meios que esses grandes homens e mulheres usaram e inventaram para fazer valer suas obras foram as maneiras mais heróicas e anti-heróicas que já vimos, mas aqui não usarei o ''que jamais veremos'', pois hoje ainda temos atos de heroísmo e de anti-heroísmo no meio literário; e temos (ainda bem) mais anti-heroísmo do que o primeiro exemplo.
Só que uma afirmação não é uma instituição. ''Melhor do que nós'', é uma corriqueira forma de nos referirmos aos escritores que viveram em épocas de chumbo. Aqui cabe fazer justiça ao Chumbo, este metal importante. Vou citar uma de sua melhores qualidades: a versatilidade. Lendo e pesquisando descobri que ''o chumbo tem facilidade em ser trabalhado, cortado, dobrado, soldado (…) é também empregado para atenuar radiações. Combinado a outras substâncias, tem aplicações na medicina (…) ou na composição de tintas que evitam a corrosão de superfícies metálicas''. E além de fazermos justiça ao metal vamos tratar de traçar analogias importantes entre o chumbo e os escritores e escritoras. O chumbo é matéria-prima para os tipos gráficos que serviram pra formar a letras que deram impressão nos livros das épocas ditatoriais, além disso temos a versatilidade de nossos escritores para serem lidos em época de censura, nada mais coerente do que isso, pois o ''chumbo'' (o governo) na sua cruel versatilidade de oprimir acabou encontrando adversários à altura, e esses adversários souberam 'trabalhar', 'cortar', 'dobrar' e 'soldar' muito bem essa época feita de puro chumbo. Com a rica criatividade, os que nessa época escreveram, souberam também 'atenuar radiações' contra o povo e não deixaram, essas mulheres e homens escritores, que nossa 'tinta' de humanidade fosse corroída pelos abrasivos ventos salgados das ditaduras. E há um detalhe que talvez justifique a raridade de produção literária de qualidade e mais uma vez recorro as minhas pesquisas sobre o chumbo para tal intento, aqui está a possível justificativa: ''muito embora seja um metal de variado emprego industrial, o chumbo não pode ser usado em larga escala, pois é escassa a sua quantidade na natureza''. É verdade, não é todo dia que extraímos Gullares, Pivas, Saramagos de uma mina literária.

Mas a pergunta que faço é: e a nossa época, é por acaso uma época de isopor? Leve? Sem densidade? As perguntas não são aqui uma forma de líbelo contra esse saudosismo a que estamos sujeitos, são antes de tudo uma exposição de que os 'chumbos' ainda pesam a mesma coisa no século XXI. E que, independente de dados históricos, existem fora das páginas de livros de história enfadonhos, novos escritores que sequer foram exilados ou tiveram suas obras proibidas em diversos países. E só por serem novos não significa que são menos geniais do que aqueles com mais de cinquenta anos. A idade na verdade não é o que dá valor à Saramago ou Ferreira Gullar, suas obras e letras não tem idades; nem mesmo o verso composto amanhã é menos genial do que aquele composto ontem. O tempo, ou época, ou ano, ou era, ou dia, ou hora, ou semestre, ou estação, ou minuto, ou década, ou nanossegundo, ou século, ou átimo não dão o valor que a arte da escrita teve, tem ou terá. Aqui cabe colocar a palavra ''transcende'', pois é isso o que se encaixa a coerente liberdade que a literatura tem. E não serão governos e suas formas bárbaras (trajadas de civilidade) de governar que nos farão respeitar mais ainda aqueles que nela mostraram sua criatividade. Primeiro nos cabe compreender que por mais opressora que seja a sistemática que governa um país ela não cuida de prender o pensamento do homem enquanto indivíduo; pois este pensamento, esta imaginação fantástica ou realística ou realística-fantástica é intrinsecamente livre, nem mesmo o indivíduo que pensa um pensamento tem total controle sobre este, quem dirá de todos os pensamentos que se têm ao escrever (eu que o diga, pois cada linha de texto é bem mais do que finalmente escrevo, antes milhares de pensamentos me ocorrem, mas milhares deles não caberiam em idioma conhecido, ou vivo, ou morto, ou ainda por ser inventado, e isso se aplica a maioria dos amigos e amigas que contemporaneamente comigo escrevem, não somos prolixos na escrita, mas nossos pensamentos deambulam ( e isso adoramos) ).

Portanto, sobre esse prisma do indivíduo-pensante-livre, as épocas de chumbo foram tão livres quanto as nossas épocas de isopor. Cabe a nós, que hoje escrevemos, tornar imanente em nós e transcender (não esquecer de ler!) os nossos ''deuses escritos'', pois nosso tempo é este e quem não percebeu isto então toque o íntimo de sua medíocridade e continue sendo um mortal ajoelhado perante aos imortais.

P.S.: Ainda estou ajoelhado, mas um dos joelhos começo a erguer.

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Não deu tempo!

2009-05-01T12:06:00.002-03:00

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Esse texto se auto-destruirá em ...

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Sensualismo(com doses de Irracionalismo)

2009-04-21T17:45:00.000-03:00

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Estou muito confuso na maneira de começar o texto que vai explicar porque prefiro o sensualismo, mas bem que eu poderia dizer ‘prefiro porque prefiro e pronto’ e acabar agora, mas estou com vontade de explicar hoje porque não sei o dia de amanhã, ora bolas eu sou um mortal e sabemos bem que isso significa ‘um possível fim a qualquer momento’, mas encaro essa ‘finitude’ como uma provocação, é como se ela dissesse pra mim ‘explica logo essa porra de Sensualismo Davi”.

Pois bem, para começar tenho que lhe explicar que tenho sensações não tão comuns, meus sentidos já conheceram o desregramento total e irrestrito, já senti sede com os olhos, fome com os ouvidos, já cheirei com as mãos e pele, já vi com a língua e até toquei com a mente. Depois disso imagino porque ter regras para os sentidos, que são a base do Sensualismo que de acordo com um ‘pai dos burros’ de filosofia é: A atitude que consiste em atribuir uma importância excessiva aos prazeres do sentido.
PRAZERES. PRAZERES. PRAZERES. Adoro essa palavra, mas deixando o lapso de lado, vamos nos concentrar no sentido pejorativo que o ‘ismo’ dá ao termo. O ‘ismo’ nos mostra que ‘sensualismo’ é algo condenável, que a filosofia ou qualquer outra forma de conhecer as coisas não se dá apenas pelos sentidos, mas por faculdades intelectivas mais confiáveis (platônica forma de pensar).

Só que a minha explicação não será uma enfadonha análise do enfadonho pensamento filosófico de Platão (apesar disso ele é importante), aqui vamos tratar diretamente da minha preferência, e boa parte dela está ligada ao texto anterior, pois nele está a figura imagética e estilizada de um intelectual de nossos tempos, roupas e aparências físicas definidas, apesar de muitos engravatados serem tão ridículos quanto. Porque o ‘intelectualismo’ não me atrai? Primeiro porque não tenho barba o suficiente pra fazer a ‘barbinha estilosa lá’, segundo, não preciso usar óculos (apesar de poder comprar um ‘pra leitura), minhas blusas não são tão ‘descoladas’,tem pouca estampa e vez ou outra pinto uma e mesmo. Aí se explica a minha imagem nada condizente com o ‘molde intelectual’. A questão do comportamento ‘enfezadinho’ eu não posso me eximir de tê-lo comigo de vez em quando, mas em mim é um mau-humor matinal que passa ao decorrer do dia. Tudo isso ainda não explicou o que prefiro no sensualismo, pois bem, vou ser breve. O intelectual na maioria dos casos se liga ao ascetismo e dá primazia ao seu conhecimento teórico, enquanto o sensualista na maioria dos casos está ligado ao hedonismo e dá primazia ao conhecimento prático. Eu sou hedonista e prático, mas quem é só isso é um completo idiota, ou o idiota sou eu em achar os outros idiotas, mas vamos lá.

Não sou plenamente sensualista, tenho faculdades intelectivas (os poderes da alma) que não dispenso, como a razão, e com essa faculdade o meu devir poeta não concorda, mas quase todo ser humano é um poço de discordâncias. Bem pouco tenho de intelectual mesmo, naquele sentido de se ‘fazer presente como tal’, me abstenho muitas vezes de discorrer sobre temas filosóficos, literários e das outras artes, pois elas são assuntos mais para meus sentidos, esse é o primeiro momento, o momento estético. Primeiro eu sinto, empatizo, me afeiçôo, uso os sentidos para ter o primeiro contato com a maioria das coisas para depois pensar sobre elas, essa é a lógica empirista, das experiências ( essa redundância foi necessária). O texto parece estar no meio não é? Mas tenho que informar que ele acabou, pois tanta coisa estou pensando agora que todas as linhas seguintes seriam incompreensíveis e impossíveis de se encaixarem no contexto, pois estou com vontade de ir beber um poema com meus dedos e escutar um beijo com minha língua e no fim ter um orgasmo com minha pele.
Eis minhas palavras, quem dera eu pudesse fazê-las ter cheiro, tactibilidade, áudio, e quem sabe gosto, mas estamos compartilhando um estéril mundo virtual e não podemos (ainda) transcender tal realidade. Vá em paz, mas volte na guerra, pois espero seu comentário como a flecha de Eros embebida no prazeroso vinho de Dioniso.

(Depois de ler percebi a má estruturação textual, mas eu pergunto: e daí?).
(Minha razão pede para corrigi-lo depois e eu ‘irraciocino’: O beijo amarelo demora mais que o verde).

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Intelectualismo vs. Sensualismo.

2009-04-09T15:32:00.007-03:00

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Chapeuzinho, barbinha, camisa estampada indiana ou ‘retrô’, óculos com armação ‘intelectual’, um olhar de desdém. O que é preciso pra ser um ‘moderninho’? ler Rilke, Freud, Nietzche, Marx, ter uma camisa do Che (em vez de suas idéias e agir de acordo com elas). Amar de paixão, música, pintura, escultura, literatura, poesia, teatro, dança, cinema, fotografia, arquitetura, brancura, verdura, pichação, atadura, respirar, andar, mastigar, ou seja, amar todas essas grandes artes, amá-las de paixão, ou melhor: “Tipo... amá-las de paixão mesmo cara!”. Violãzinho, pulseirinha, cordãzinho, Buda, yôga, kama sutra, ideograma, relação aberta. Quem colocou na prateleira do supermercado o ‘super-moderninho-intelectual-enfezadinho’? Beat, beatnik, beta, bi, tri, tetra, penta, hexa-sexual. Conversas enigmáticas, quase incomunicação, termos escabrosos, frases precisas, escolha técnica do discurso, oratória perfeita, opiniões, doxa, defesa ferrenha e intransigente e inflexível e imutável do ponto de vista, mesmo errado o intelectual-moderninho está certo, pois como eles costumam dizer: “Gênio é gênio e vice-e-versa”.

Por isso em vez de intelectualismo sou mais o sensualismo. (Maiores (e melhores) explicações no próximo texto).

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Buddy Guy Poem

2009-03-20T01:03:00.005-03:00

Buddy Guy(de) my soul

In the Blue(s) brick road.

39º C.

2009-03-10T15:21:00.002-03:00

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Hoje tenho apenas a companhia desta febre e deste termômetro.
39º C. de solidão.

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A poética previsão do tempo informa:

2009-03-01T12:56:00.037-03:00

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......................................nuvem nuvem nuvem
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Sem conexão.

2009-02-27T18:19:00.003-03:00

Hoje não foi possivel postar o que eu queria, internet lenta e eu sem paciência, uma combinação nada agradável. E enquanto essas palavras estavam sendo escritas recebo o aviso: não é possivel acessar o Blogger.com . Bem, acessei e consegui escrever essas palavras, estou me sentido melhor sabendo que é possível subverter o mundo virtual também.

Um cair para cima.

2009-02-17T15:01:00.002-03:00

Pegadas

2009-02-13T11:39:00.004-03:00

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Pegadas

... corre! Mas não deixa pegadas. Tem os pés leves, quase sem peso. Encontra obstáculos.

- E daí, quem vai me achar? Não deixo pegadas. Não piso em falso. Corro. Com fé na velocidade que sei que tenho.

Depois de muito correr: cansaço.

- É, correr cansa.

Acorda, sonha, corre. Não gruda os olhos. Mantêm as pálpebras abertas. A linha de chegada está longe. Reza. Roga para que os pés agüentem a estrada aí a frente.

- Vão agüentar. Adoro tato, pé no chão. Pedra no caminho.

Não tropeça. Ou tropeça pra saber como é, mas se o faz não esquece de levantar, não fica no chão e não deixa pegadas.

- Sei. Só estou te testando; vendo se você consegue escrever sobre mim sem me influenciar.

Então você sabe que escrevo um conto sobre sua corrida?

- Desde o começo.

Então cuidado, mais na frente do conto vou colocar um vale pra lhe barrar o caminho, um riacho não tão profundo pra você atravessar.

- Pare!

O que foi?

- Não me conte meu destino, deixa que eu mesmo o traço.

Mas quem escreve sou eu, meu traço é seu passo; você é o personagem.

- Sou? Então porque não parei de correr ainda?

... muito bem, por mais que este conto acabe meu caro personagem corredor, não posso colocar um ponto final em suas atitudes de moldar seu próprio destino, por isso não vejo suas pegadas desde o começo, deve ter aprendido a fugir do escritor, da história. Vá! Corra e faça suas histórias, mas lembre-se de voltar para que eu as escreva.

- Não se preocupe escritor que me criou, sempre retornarei à ponta de sua caneta. Correndo sobre as linhas, pulando páginas, voando sobre capítulos, nadando nos versos, bebendo as letras, conversando em sua prosa, sentindo sua criatividade me recriar, mas não me siga. Não vou deixar pegadas...

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Pseudônimo - 1º escrito.

2009-02-08T14:00:00.005-03:00

Pseudônimo 1

Meu heterônimo chama-se Pseudônimo. Ele costuma escrever sem nem mesmo saber o que significa a letra ‘a’, mas o que significa a letra ‘a’ mesmo? Ele se pergunta tanto sobre isso que não conseguiu compreender o alfabeto todo, parou na letra ‘a’ faz uns 16 anos. Disseram que a letra ‘b’ é mais bonita, uma letra grávida, no início ele não entendeu; pois 'como uma letra pode engravidar?', mas ele pensou nessa pergunta e conseguiu responder em dois segundos: a letra engravida para gerar palavras. Ele escreve tudo em sua mente; se seus leitores tivessem a capacidade de ler um livro-mental eles não parariam nunca mais de ler Pseudônimo. Um dia ele escreveu palavras esparsas numa folha e hoje ele revela para o mundo:

“escrever é emudecer pensamentos”.

VIDA - Doença Terminal.

2009-01-31T01:19:00.007-03:00

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Estou com uma doença terminal; e ela se chama vida.

Diagnosticada desde que nasci, uma rara doença que o mundo ainda não conseguiu curar. Durante muito tempo perguntam as causas de tamanha patologia. É uma doença quase imperceptível, mesmo com os milhares de exames disponíveis na medicina contemporânea; e ela não age da mesma forma em todo mundo, a doença é particular e peculiar, pois cada um tem os sintomas diferenciados, alguns não sentem dor por causa dela, outros não suportam piscar os olhos sem que a sintam tanto. O tempo de ação dela é indeterminado, em alguns ela age em dias, em outros casos levam cento e vinte e cinco anos para agir (ou ela passa esse tempo todo agindo). Ela é chamada no meio científico de ‘existência’, mas antes ela foi assim denominada pela Filosofia.

[O Existencialismo, desenvolvido por Jean-Paul Sartre foi a vertente da filosofia que mais estudou e compreendeu essa doença terminal, a colocou como precedente a essência: “A existência precede e governa a essência”. Essa definição funda a liberdade e a responsabilidade do homem, visto que esse existe sem que seu ser seja pré-definido].

Digo que a tenho, pois fiz o mais seguro exame para detectá-la: amei. Sim, amar é a mais segura forma de perceber que a vida é terminal e devastadora como doença, pois com o amor se quer tudo eterno; e descobrir que tudo não é eterno torna-se uma prova de que a vida nos acaba, nos torna tão doentes como nunca se esteve. Durante muito tempo procuram a cura, vide às prateleiras das livrarias na sessão de auto-ajuda, mas já foram descobertos e deflagrados como simples ‘placebos’ inúteis.

Conseguiram sintetizar uma pílula que contem felicidade como seu componente químico mais importante, até agora conseguiram apenas criar a L.F.G. (Leve Felicidade Gentil); pouco comercializada por causa de seus efeitos colaterais: dependência química e dependência dos outros, pois um de seus agentes químicos nos faz crer que podemos ser felizes ao lado de alguém. A felicidade é questionada hoje no meu tratamento, pois o F.I.M. (Fórum Internacional de Medicina) a proibiu de ser colocada na fórmula da L.F.G., mas tomo a L.F.G. clandestinamente ainda com esse componente químico proibido. Eticamente toda essa ação é condenável, mas não quero ‘terminar’ antes. Se vocês me entendem tenho apenas vinte e seis anos, um bom tempo pela frente; e a L.F.G. me torna mais amável, mais sociável, pois muitas pessoas querem todos interagindo com todos e não interagir significa que você está excluído daquilo que chamamos sociedade (o mesmo que ‘estado de quarentena’ em termos científicos).

Apesar de os efeitos da L.F.G. ainda atuarem em mim percebo que depois de um determinado tempo o corpo não se rende mais aos efeitos químicos nem aos efeitos psicofísicos, pois hoje sinto que a vida já não me atinge como antes, ela não me esgota e nem me deixa fatigado no fim do dia. Nesse momento descobri o que os cientistas estão a dez anos de descobrir (como eles estão atrasados). Descobri que a vida é uma doença que pode curar a si mesma. A única e grande dificuldade seria a de descobrirmos isso a tempo, antes que a doença terminal chamada vida nos leve ao encontro da única cura que se conheceu e ninguém e nem médico algum recomendou: a morte.

Portanto, prefiro compreender muito mais minha descoberta antes de declará-la como cura, pois pode ser apenas mais uma variação da L.F.G. (Leve Felicidade Gentil).

‘A VIDA CURA A SI MESMA’, esse é o pensamento inicial para minha quimioterapia filosófica.
A minha ‘quimiofilosofia’, um procedimento experimental que criei enquanto a insônia (um dos sintomas dessa doença terminal) me afligia.

Boa sorte a todos nós, apesar de saber que a sorte de um pessimista (eu no caso) é a de que nada aconteça daquilo que ele achou que aconteceria.

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Matéria da Poesia

2009-01-25T18:23:00.006-03:00

Todas as coisas cujos valores podem ser disputados no cuspe à distância servem para a poesia

O homem que possui um pente e uma árvore serve para poesia

Terreno de 10x20, sujo de mato – os que nele gorjeiam: detritos semoventes, latas servem para poesia

Um chevrolé gosmento Coleção de besouros abstêmios O bule de Braque sem boca são bons para poesia

As coisas que não levam a nada têm grande importância

Cada coisa ordinária é um elemento de estima

Cada coisa sem préstimo tem seu lugar na poesia ou na geral

O que se encontra em ninho de joão-ferreira :caco de vidro, garampos,retratos de formatura, servem demais para poesia

As coisas que não pretendem, como por exemplo: pedras que cheiram água, homens que atravessam períodos de árvore, se prestam para poesia

Tudo aquilo que nos leva a coisa nenhuma e que você não pode vender no mercado como, por exemplo, o coração verde dos pássaros, serve para poesia

As coisas que os líquenes comem- sapatos, adjetivos -tem muita importância para os pulmões da poesia

Tudo aquilo que a nossa civilização rejeita, pisa e mija em cima,serve para poesia

Os loucos de água e estandarte servem demais. O traste é ótimo. O pobre – diabo é colosso

Tudo que explique o alicate cremoso e o lodo das estrelas serve demais da conta

Pessoas desimportantes dão para poesia qualquer pessoa ou escada

Tudo que explique a lagartixa de esteira e a laminação de sabiás é muito importante para a poesia

O que é bom para o lixo é bom para poesia

Importante sobremaneira é a palavra repositório; a palavra repositório eu conheço bem: tem muitas repercussões como um algibe entupido de silêncio sabe a destroços

As coisas jogadas fora têm grande importância - como um homem jogado fora

Alías é também objeto de poesia saber qual o período médio que um homem jogado fora pode permanecer na terra sem nascerem em sua boca as raízes da escória

As coisas sem importância são bens de poesia
Pois é assim que um chevrolé gosmento chega ao poema
E as andorinhas de junho.

(MANOEL DE BARROS)
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Gramática Expositiva do Chão (Poesia quase toda)- Manoel de Barros- Editora Civilização Brasileira – edição 1990.

Poesias de Manoel de Barros em Aúdio(na voz de Pedro Paulo Rangel) para download: http://rapidshare.com/files/101881072/UQT2002_Manoel_De_Barros_e_Pedro_Paulo_Rangel.rar

Fim do 'Fim'.

2009-01-20T01:02:00.014-03:00

"Como você ia se sentir sobre a vida se a Morte fosse sua irmã mais velha?"

Fim do ‘Fim’

E se eu dissesse a você que não há mais fim, que por mais que o tempo passe as coisas não vão perecer, as vidas não irão se esvair, que a água que escorre entre seus dedos não envelhecerá indo desaguar em algum mar. Tudo o que vê agora e aquilo o que te rodeia não mais acabará, não falo apenas do que te rodeia de forma material, estendo essa condição imperecível aos sentimentos, pensamento e tudo aquilo que constrói através da alma. Acostume-se com essa nova realidade, você não precisa se preocupar se a velhice o atormentará tão cedo, agora tudo permanece exatamente como está, não estou dizendo que você não poderá mudar; não é isso; terá tantas oportunidades de ser alguém diferente quantas vezes quiser, pois o tempo em si não será preocupação. Assim como pode manter-se a mesma pessoa. Cada um faz de sua eternidade o que quiser. Ainda não confia que isso já ‘é’.

“Mas e se me matarem?”.

Ah, sim! Com certeza você ainda pode morrer, mas o pior assassino de todos, o ‘grande genocida’ do universo não irá mais te atormentar. Ele já desistiu de ‘ser’. Nessa nova condição em que nos encontramos o ‘grande genocida’ chamado Tempo não te alcançará com seus dedos gélidos ao redor de seu pescoço roubando seu fôlego que antes era mortal. Sabe, você se preocupa muito com a assustadora Morte, mas não percebe que durante toda sua existência o que te levava a cada dia para o seu fim era o ‘grande ladrão’, roubando seus milésimos, seus segundos, suas horas, seus dias e anos, a cada ciclo que se completava. Nascer, crescer, se desenvolver e morrer. Por isso não culpe apenas a morte. Ela o carrega para o seu descanso, ela não é a verdadeira culpada por furtar sua vida. O Tempo faz isso sem que perceba. Não entendeu ainda? Tudo bem, eu sei o quanto é difícil em pensar como se existe sem estar inserido em tempo algum. Você veio de uma realidade em que espaço-tempo andavam juntos, mas apenas tente enxergar o seguinte: tempo e espaço são conceitos distintos.

Existem espaço em que o tempo não habita, assim como existe tempo em que o espaço não está.

Piorou, não foi?

Me desculpe por rir um pouco de sua ignorância, é costume daquela que sabe demais quando encontra aquele que sabe de menos, mas quem me dera a santa ignorância me livra-se de tanta sabedoria, pois minhas preocupações seriam bem menores. No entanto, essa não é a questão; agora você tem que entender numa forma mais humana, recorreremos ao exemplo então.

Você está agora em um espaço sem o tempo, aqui você simplesmente ‘está’, existe e ocupa esse espaço, sem a noção de passado, presente ou futuro; você pensa estar no presente, mas esse ‘momento’, se levar em conta o aspecto material de sua existência, é um ‘momento para o espaço’, estar nele independe de qualquer fluir da temporalidade. Você é uma existência espacial que percorre um tempo, mas a sua ‘existência em si’ é feita só de espaço, não tem a ver diretamente com Tempo. E percorrer o tempo com sua existência espacial é um dos maiores desejos do homem: viajar no tempo. Não fique assim tão boquiaberto e não pense que poderá vencer o poderoso Tempo. Nem eu posso, acredite.

Só que aqui o Tempo não existe, por isso podemos agora estar nesse ‘espaço-existindo’, e nos ‘movermos’ sem noções temporais. Entenda isso, ‘estamos’ no espaço e não no tempo. E estando em um estado em que apenas o espaço existe, você pode criar, desfazer, recriar qualquer tempo que quiser dentro do espaço, mas se você percebeu, você nem se moveu um milímetro sequer do lugar em que está, pois o tempo é movimento. Olhe pra baixo. Viu, não há pegadas de seus pés. Apenas as minhas é claro.

“Como?”

Porque, para caminharmos através do espaço, precisamos do tempo e eu sei moldar melhor do que qualquer um de meus Irmãos Perpétuos o tempo em meu próprio espaço. E não olhe com desconfiança pra mim, eu não sou o Tempo. Ninguém, nem mesmo eu, tenho a petulância de encontrar com ele. Dizem que ele tem a mania de fazer sentirmo-nos velhos e cansados. E não posso envelhecer ou me cansar, pois no seu mundo( e em vários outros) eu trabalho tanto todo dia que me cansar seria imperdoável para a densidade demográfica do planeta azul de onde você veio.

“Quem é você?”

Quem sou eu? Não notou minha pele pálida, meus olhos sedutores e minha voz melodiosa que hipnotiza. Sou aquela a que vocês humanos amam odiar, mas depois que me conhecem odeiam me amar tanto.

“Você é ela? Então estou morto? Nãããããooooo!!!”

Viu, você sabe mais sobre mim do que imaginava. Agora que já me conhece e sabe em que ‘condição’ está inserido nesse meu espaço, vai ser menos difícil você entender qual foi o sentido da sua vida. E sim, digamos que você está morto, mas não se preocupe, é bem melhor que aquilo que vocês humanos conceituaram como vida (um conceito equivocado pra te dizer a verdade).

“Como?”

Adoro os humanos, sempre com tantas perguntas, e eu cheia de tantas respostas. Ainda bem que vocês vem até mim, posso exercitar minha dialética. O ‘como’ você já sabe.

“Sei?”

Quando você ‘começou’(nasceu), lembra exatamente dele?

“No útero de minha mãe?”.

Não limite sua mente a isso meu amigo. Seu nascimento começou assim que o Tempo começou a existir. Agradeça a ele por isso pelo menos, mas não esqueça que ele continua e nessa continuidade arrasta tudo para mim; mas não fique espantado, vou falar como era tudo sem o Tempo.

“...”

Sim meu caro, o Tempo não existia no começo de tudo.

“Por quê!?”.

Ah, difícil resistir em não lhe revelar isso, ma você não resistiria em absorver tal conhecimento.

“O que aconteceria comigo?”.

Digamos que você não poderia não ser mais você, poderia ser o que quisesse ser na verdade. E voltaria pra Terra e se proclamaria deus e faria tudo o que os outros deuses da Terra fizeram: Nada. Eu lhe deixaria saber sobre o porque do tempo não existir antes se você me prometesse voltar pra Terra com esse conhecimento e se tornasse um deus que não apenas almejasse ser louvado, mas que libertasse os humanos de suas dúvidas; só que o último que me prometeu isso causou um dilúvio, soltou pragas no mundo, teve um filho, o sacrificou, e ainda por cima aterroriza os humanos com a idéia do fim do mundo. Um mundo que não foi nem ele quem criou. Ingênuo aquele rapaz Jeová. E o fim da Terra só meu irmão Destino sabe.

Portanto não queira saber o ‘porque’ ou o objetivo do Tempo não ter existido antes; é um mistério muito além de seu intelecto, apesar dele ter melhorado 4 vezes mais na atual condição(e o ser humano vai evoluir até esse ponto a sua capacidade cerebral). Desculpe-me o insulto; mas não fique ressentido, pois eu lhe contarei o que acontecia quando Tudo era o Espaço sem a existência do Tempo. Anime-se, esse conhecimento é recompensador. Comecemos então:

Antes havia a verdade mais velha do Espaço e o Tempo não era uma verdade nascida nem unida com Espaço ainda...

"Olá. Você voltou. Eu imaginei que você viria".

(Conto inspirado em SANDMAN, a genial e imortal obra do genial; mas mortal, Neil Gaiman).

Intervalo amoroso.

2009-01-13T15:30:00.004-03:00

Intervalo amoroso

O que fazer entre um orgasmo e outro,
quando se abre um intervalo
sem teu corpo?

Onde estou, quando não estou
no teu gozo incluído?
Sou todo exílio?

Que imperfeita forma de ser é essa
quando de ti sou apartado?

Que neutra forma toco
quando não toco teus seios, coxas
e não recolho o sopro da vida de tua boca?

O que fazer entre um poema e outro
olhando a cama, a folha fria?

(Affonso Romano de Sant'Anna)

Biografia do autor:http://www.releituras.com/arsant_bio.asp

"Tempos houve em que o meu demônio ria"

2009-01-08T11:40:00.000-03:00

Tempos houve em que o meu demônio ria,

E eu era uma luz em jardins soalheiros,

Tinha jogo e dança por companheiros

E o vinho do amor que me inebria

Tempos houve em que o meu demônio chorava,

E eu era uma luz em jardins de crueldade,

Tinha por companheira a humildade

Que a casa da pobreza iluminava

Hoje o meu demônio não ri nem chora,

Eu sou uma sombra num jardim perdido,

E o meu companheiro, pela morte enegrecido,

É o silêncio vazio de antes da aurora.

(Georg Trakl)

Fonte: http://www.gargantadaserpente.com/toca/poetas/georgtrakl.php

Reflexão Nº1

2009-01-06T10:44:00.000-03:00

Toda essa miscelânea de sons, o grilo, a geladeira, a televisão, o periquito, o ronco, o latido, a água, o carro, a chuva, o vento. Porque ouvimos as coisas? Será que é apenas resultado de nossa fisiologia, um processo mecânico do som propagado no ar que chega até nossos tímpanos e outros constituintes da audição? Não há razão para o ouvir além da de complementar a comunicação entre os seres? Será que o ouvir no ser humano, que consciente de si, não serve para algo além? O que nossos sentidos em si significam? São ferramentas corpóreas para analisar o real? Mas não é tão real o som de trovão em sonho? E porque temos a impressão de que conseguimos lembrar de sons e, como se os escutássemos ao lembrar, assim como a lembrança de um gosto, de um toque, de uma bela paisagem, será que não há um espectro além do físico para esses sentidos? Responderia dizer que se encontra essas impresões na mente, mas onde está a mente exatamente no corpo humano? No cérebro? A mente enquanto resultado de combinações estruturais corpóreas químicas resultam realmente no processar das informações em nosso cérebro. Mas além desse processo físico há algo que constitui essa capacidade? Pois o pensamento em si, de qualquer coisa, não é material, não é palpável. Os sentimentos são apenas resultados de um desencadear químico em nosso corpo, não há a cognição e intenção em tal sentir?

Sabemos que sim. Então porque não estender essa abordagem às demais funcionalidades de nosso corpo, principalmente as cerebrais, mais especificamente aos sentidos, que funcionam tanto no mundo material da vigília quanto no mundo imaterial dos sonhos. Porque o cheiro de uma perfumada flor ainda é cheirosa no sonho, ou porque o toque da mão de alguém no sonho é tão concreto quanto o aperto de mão de seu irmão quando se cumprimentam? Porque algumas sensações no sonho são tão semelhantes às sensações enquanto estamos despertos? E o que me diz de alguém surdo, que em seu sonho escuta todos os sons que possa imaginar, da tempestade ao mais leve sussurro? Claro que ele só irá ‘escutar-em-sonho’ se tiver aquele som fixado em si anteriormente. Mas onde ele fixou-se? No cérebro? Tudo bem, já que insistirão que é no cérebro então lanço a pergunta que quis lançar desde o começo, mas não poderia faze-la antes por achar necessário antes expor o discurso, perguntarei pois: Temos conhecimento de doenças degenerativas do cérebro que fazem com que pessoas percam alguns sentidos, paladar, visão, mas mesmo com a perca de tais sentidos será que não os têem e sentem quando sonham por exemplo com o gosto de uma goiaba ou com a visão do mais radiante nascer do sol, ou mesmo acordados essas mesmas pessoas não escutam em seu interior as doces vozes de seus parentes mais queridos que um dia ouviram e tem assim uma audição-interior como sendo um sentido deveras?

Costumamos chamar de ‘deficiências’ aquilo que consideramos ser a perda de qualquer das ‘eficiências’ do corpo humano, mas não só da ‘eficiência corpórea’ e ‘realidade corpórea’ é (e vive) constituído o homem. Portanto não julguemos alguém que não vê, não escuta, ou não sente gostos ou aromas de deficiente.O que falta a ele é apenas a parte corpórea (mecânica e fisiológica) de tais eficiências. Mas isso não o fará menos humano do que alguém completo corporalmente. A falta ou deficiência é uma idéia que criamos baseados na concepção antiga e atual de perfectibilidade da estrutura fisiológica do homem que eleva seu ‘ser corpóreo’, como a máquina perfeita do criador, isso é herança do ideal grego de Harmonia com o cosmos. Tiremos de nossas mentes tal idéia, o corpo humano nunca foi perfeito, pois se o fosse nunca precisaria ter se adaptado ao longo de sua evolução. E essa imperfectibilidade a nossa estrutura cognitiva e intelectiva também possui essa imperfectibilidade, pois quem de nós já encontrou a(s) verdadeira(s) razão(ões) de nossa existência? Mas não desistamos; de continuar essa busca, só por parecer impossível, homens destemidos a começaram em tempos longínquos e virão atormentar nossos sonhos se não ousarmos superá-los. No entanto, não entremos em um racionalismo e não vamos esquecer do corpo enquanto capaz de também experimentar (e constituir, e conhecer) a realidade, pois se tomarmos tal atitude estaremos esquecendo a objetividade do Ser.

Amor Verdadeiro

2009-01-03T14:20:00.000-03:00

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Nas minhas orelhas sua voz é linda.
Nos meus olhos você é linda.
No nariz você é cheirosa.
Pro meu tato tem a pele lisa.
Pro meu coração é perfeita.

............................................

Por: João Guilherme - 8 anos
(03/01/2009)

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Faixa de Gaze

2008-12-29T17:45:00.000-03:00

Quantos metros de gaze são necessários na Faixa de Gaza?

De acordo com as informações, logo logo, a letra ‘e’ vai substituir a última letra ‘a’ do nome dessa região.

Dois mil e oito anos depois de Cristo compreendo que a Terra Santa tem que ser dessacralizada, antes que toda a santa gaze acabe.

C.P.F.

2008-12-21T00:19:00.000-03:00

Não tenho meu físico além do cadastro?

Sou corpo em um cartão azul

Com uma tarja magnética

Com frias letras brancas

Pessoa-cartão

Onze dígitos

Pessoa-número

Sou isso?

Dados e nada mais

Uma pessoa-cartão-numérica

Um mero número a mais

C.adastro C.ontrole

P.essoa P.olítico

F.ísica F.eroz

Já foi maior

2008-12-15T22:22:00.001-03:00

A POESIA ESTÁ DIMINUINDO E PERDENDO SUA COR.

Inutensílio

2008-12-13T19:23:00.000-03:00

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Além da utilidade

(Paulo Leminski)

O amor. A amizade. O convívio. O júbilo do gol. A festa. A embriaguez. A poesia. A rebeldia. Os estados de graça. A possessão diabólica. A plenitude da carne. O orgasmo. Estas coisas não precisam de justificação nem de justificativas.

Todos sabemos que elas são a própria finalidade da vida. As únicas coisas grandes e boas, que pode nos dar esta passagem pela crosta deste terceiro planeta depois do Sol (alguém conhece coisa além- Cartas à redação). Fazemos as coisas úteis para ter acesso a estes dons absolutos e finais. A luta do trabalhador por melhores condições de vida é, no fundo, luta pelo acesso a estes bens, brilhando além dos horizontes estreitos do útil, do prático e do lucro.

Coisas inúteis (ou "in-úteis") são a própria finalidade da vida.

Vivemos num mundo contra a vida. A verdadeira vida. Que é feita de júbilo, liberdade e fulgor animal.

Cem mil anos-luz além da utilidade, que a mística imigrante do trabalho cultiva em nós, flores perversas no jardim do diabo, nome que damos a todas as forças que nos afastam da nossa felicidade, enquanto eu ou enquanto tribo.

A poesia é u principio do prazer no uso da linguagem. E os poderes deste mundo não suportam o prazer. A sociedade industrial, centrada no trabalho servo-mecânico, dos USA à URSS, compra, por salário, o potencial erótico das pessoas em troca de performances produtivas, numericamente calculáveis.

A função da poesia é a função do prazer na vida humana.

Quem quer que a poesia sirva para alguma coisa não ama a poesia. Ama outra coisa. Afinal, a arte só tem alcance prático em suas manifestações inferiores, na diluição da informação original. Os que exigem conteúdos querem que a poesia produza um lucroideológico.

O lucro da poesia, quando verdadeira, é o surgimento de novos objetos no mundo. Objetos que signifiquem a capacidade da gente de produzir mundos novos. Uma capacidade in-útil. Além da utilidade.

Existe uma política na poesia que não se confunde com a política que vai na cabeça dos políticos. Uma política mais complexa, mais rarefeita, uma luz política ultra-violeta ou infra-vermelha. Uma política profunda, que é crítica da própria política, enquanto modo limitado de ver a vida.

NOTA: Este ensaio foi acrescido ao final do ensaio ARTE IN-ÚTIL, ARTE LIVRE? e publicado com pequenas modificações sob o título A ARTE E OUTROS INUTENSÍLIOS no jornal Folha de S. Paulo, caderno Ilustrada, p. 92, 18/10/1986, e apresentado como primeira aula do curso POESIA 5 LIÇÕES ministrado por Leminski na Fundação Armando Álvares Penteado, em São Paulo em 20/10/1986.

Poesia Pulp

2008-12-10T12:00:00.000-03:00

Poesia Pulp

‘Pulp’ é coisa de baixa qualidade
A poesia aqui nem baixa é
É subterrânea
Isso! Subterrânea qualidade

Se no quarteto acima qualidade rimou com qualidade
Eu não tive intenção disso
O que posso assumir
É que palavras iguais sempre rimam

Esse já é o terceiro quarteto
E isso prova que sei contar
Mas se alguém percebeu
Poesia não é matemática

Essa poesia é intrinsecamente Pulp
Pois é divertida
Sem pretensões artísticas megalômanas de ‘brilhar’
E só usei ‘intrinsecamente’ e ‘megalômanas’ por vaidade vocabular

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Eu ia postar algo além disso, mas...

2008-12-07T19:31:00.000-03:00

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Além dessa linha não haverá mais linhas, a postagem é só essa, só isso.

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Palavras Cegas (da série 'escrita experimental')

2008-11-30T22:48:00.000-03:00

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temjo qer defeuai cm te,uo oljai e cim i rec ladi incnnrtiso

(Essa frase acima sem sentido e com palavras incorretas é resultado da experiência e tentativa de digitar de olhos fechados e com o teclado invertido, essa é uma série chamada de ‘escrita experimental’, a frase seria : “Tenho que digitar um texto sem olhar e com o teclado invertido”).

A intenção da série 'escrita experimental' é essa, provocar as coisas mais incomuns que se pode tentar escrever e a maneira que se usa no momento.

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Correta e Séria

2008-11-25T18:01:00.000-03:00

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... não sei o que percorre meu último neurônio
se é um impulso (D)e r(a)zão ou de irracionalidade
não tenho como te mostrar isso em pala(v)ras
não há mane(i)ra de te fazer sentir o (Que) se passa em m(i)m
tenho um vocabulá(r)io de palavras c(o)mplicadas e 'filosóficas'
mas nada disso consegue me tradu(z)ir
e(M) qu(a)l idioma isso seria possível?
em qual alfabeto as letras (c)ontribuiriam mais com min(ha) forma (d)e escrever?
p(o)is escrevo escrevo e não sei porque não consigo usar vírgulas.
Por que?(é junto ou separado esse 'porque' (e esse?) ).
Vou colocar o parênteses dentro dos parênteses: ( ( ) )
Se você enxerga meu nome está dentro deles.
Pronto talvez os símbolos sejam mais corretos pra esclarecer as coisas
... (reticências é uma pontuação muito abstrata e adoro usá-la) ...
Agora vamos deixar de brincadeira e começar a escrever da forma correta e séria ...
só que agora o texto vai acabar pois de 'correta e séria' minha escrita não têm nada...

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Minha Geração

2008-11-17T19:54:00.000-03:00

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MINHA GERAÇÃO

minha geração não gera nada
gera sim
filhos do descuido
da falta de educação sexual

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minha geração não diz nada
diz sim
'vai se fuder capitalismo'
e nem sabe que foder é um mercado supervalorizado

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minha geração não escreve nada
escreve sim
"tbm qero vc S2"
e conversa pouco ou quase nada

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minha geração não revoluciona nada
revoluciona sim
muda de estilo e revoluciona o mundo
da moda

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minha geração não faz história
faz história sim
estuda e decora ela
depois esquecem que os livros existem

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minha geração não luta por causas
luta sim
tem a galera do jiu-jitsu, do muai-tai, do judô
e sai todo mundo lutando

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minha geração não merece ser lembrada
merece sim
A geraçao que nasceu livre
mas nem percebeu esse detalhe.

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Palavras Cronometradas (da série 'escrita experimental')

2008-11-12T22:41:00.001-03:00

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Tenho um minuto pra escrever essa palavras, o que pode ser dito em tão pouco tempo, algo que valha a pena dizer, perdão se eerrei alguma palvar não ha tempo de corrigir assim como na vida voce esta na contagem dela e nao ha tempo pra revisar ou retornar e corrigi se vivieu com todas as letras corretas das palvar viver!

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Encontro

2008-11-03T17:03:00.000-03:00

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Ela estava na parada de ônibus quando o carro do seu último cliente da noite parou.
- Não quer uma carona.
Ela olhou desconfiada, pensou se ele teria mais algum interesse além da carona em si.
- Vamos continuar? - ela sempre estava com o seu profissionalismo ativo.
Ele sorriu.
- Não, apenas uma carona sem interesses sexuais.
Ela riu e entrou no carro.
- Posso lhe deixar a um quarteirão da sua casa, pois sei que não vai me deixar te levar até lá.
Ela nada falou, apesar de jovem, ele tinha uma certa experiência em tais situações.
- Mas me diga, eu sei que não te dei prazer e nem ao menos cheguei perto de te dar um orgasmo, o que fizemos não foi vazio?
Olhou para ele com espanto, nunca antes haviam reclamado e muito menos feito uma pergunta tão rude.
- ... apenas dinheiro. - ela foi áspera.
- Sei como é...
- Sabe minha criança? - ela pensou ter atingido o jovem homem com a irônica pergunta.
- Sei, tenho 28 anos, fui garoto de programa dos 17 ao 27 e ganhei muito dinheiro, por isso resolvi ajudar minha irmã quando ela também resolveu tornar-se uma 'acompanhante' pra poder pagar a faculdade, pois ela estuda numa instituição filantrópica...
- Sei qual é... - os dois riram.
- Por isso quando digo que sei o que foi esta noite não estava brincando.
Ela apurou os ouvidos pronta pra escutar o rapaz, sabia que dali viriam boas e verdadeiras palavras.
- ... mas você não precisa se preocupar com minhas opiniões, pois eu conheço o outro lado da moeda. Sei que dentre as pessoas que mais entendem o quanto o sexo é importante são as pessoas que o tornaram uma profissão, não porque estão praticando todo dia, elas sabem que fazem amor fora desses cenários profissionais e é muito mais verdadeiro e prazeroso. No começo confundimos é claro, mas depois adquirimos habilidade pra diferenciar o 'sexo em série' do 'sexo em amor'.
Ela tentou compreender as últimas palavras, mas ele não foi tão claro.
- Sexo em série?
- É, quando nós colocamos o relógio, marcamos a hora e mandamos ver no trabalho carnal, sem nem mesmo sentir que estamos ali, diante de um outro ser humano. É o nosso momento produtivo, em que nossa fábrica que é o corpo produz o sexo enlatado e vendido. Como aqueles produtos todos iguaizinhos nas prateleiras dos supermercados. E nós sabemos o quanto o nosso mercado é super no mundo todo. Pena que não haja superioridade num ato tão vazio.
Ela sabia exatamente do que ele estava falando, olhou diretamente para a fisionomia dele e não piscou durante alguns minutos. Ele, dirigindo, continuava.
- Por isso eu amo fazer amor com garotas de programa, não na hora de trabalho delas é claro.
- E hoje? - ela perguntou sorrindo sentido que podiam ter essa descontração. Ele também riu e continuou.
- Hoje queria ter essa sensação novamente, E tive a sorte de lhe encontrar.
Ela, vivida e experiente, pensou que não se sentiria envergonhada diante de um jovem como ele, mas percebeu que ele tinha uma bela visão da vida que ela tinha.
- Obrigado.
Ele diminuiu ainda mais a velocidade do carro e olhou nos olhos dela.
- E tenho que lhe confessar, poucas hoje em dia tem tanta delicadeza quanto você. Deveria cobrar bem mais. - ele falou claramente, mas temeu que ela não aceitasse tão bem a piada.
- Então temos que nos acertar, pois se mereço... - ela não terminou a frase pois não conteu as gargalhadas.
- Saber seu nome seria pedir demais? - ele bem sabia que ela não se chamava Clarissa.
Ela o fitou mais uma vez sem piscar e exitou.
- Eu... eu...não...posso.
- Entendo, sei como é difícil deixar que saibam quem somos de verdade. Eu mesmo nunca disse meu nome pra nenhum deles ou delas.
-...
Ela permaneceu calada e ficou pensando no que dizer, então se viu ansiosa diante de um homem, algo que há um bom tempo não acontece. A ansiedade transpirou nas mãos e ela não suportou:
- Não precisa parar um quarteirão antes da minha casa, hoje posso te mostrar um pouco de mim mesmo. - ela ficou encabulada com a própria atitude, mas sentiu-se bem em ter esse momento tão comum em sua vida, pois durante um bom tempo ela sempre voltou pra casa sozinha e agora um homem gentil e amável a acompanhava. Ela sorriu com a alma e pode realmente sentir que sua vida não era tão terrível quanto diziam aqueles preconceituosos que um dia ela chamou de amigos.

Confusão (Davi)

2008-10-30T13:17:00.000-03:00

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Dilacerada a idéia, muros caídos entre mim e o além
Infinito querer de quem não sabe o que quer
Indeciso ir, ir por ir, e só
Motivo algum para se justificar como ser
Apenas ser, sendo.
Indo e nunca voltando, ‘não há como’.
Está tudo certo e errado ao mesmo tempo.
Escolhas diárias, que parecem ser destino.
Cotidiano devir, das coisas que vem e vão e vêm e vão...

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Deteriorado momento ido, passado ecoante em dias presentes.
O presente já não é mais presente no presente seguinte
Mas o presente seguinte é futuro, e será passado quando estivermos nesse futuro
Que será presente,
O futuro nunca se concretiza, é algo inexistente de fato,
O futuro é apenas uma idéia e nada mais que isso.
Decrépito tempo que nem mesmo é coerente.

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E quem sabe que pode saber o que sabe?
E se já sabe porque saber em sabe-lo?
Não é confuso conseguir concluir que estamos confusos?

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Educação(Albert Einstein)

2008-10-24T16:01:00.000-03:00

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EDUCAÇÃO EM VISTA DE UM PENSAMENTO LIVRE

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Não basta ensinar ao homem uma especialidade. Porque se tornará assim uma máquina utilizável, mas não uma personalidade. É necessário que adquira um sentimento, um senso prático daquilo que vale a pena ser empreendido, daquilo que é belo, do que é moralmente correto. A não ser assim, ele se assemelhará, com seus conhecimentos profissionais, mais a um cão ensinado do que a uma criatura harmoniosamente desenvolvida. Deve aprender a compreender as motivações dos homens, suas quimeras e suas angústias para determinar com exatidão seu lugar exato em relação a seus próximos e à comunidade. Estas reflexões essenciais, comunicadas à jovem geração graças aos contactos vivos com os professores, de forma alguma se encontram escritas nos manuais. É assim que se expressa e se forma de início toda a cultura. Quando aconselho com ardor "As Humanidades", quero recomendar esta cultura viva, e não um saber fossilizado, sobretudo em história e filosofia. Os excessos do sistema de competição e de especialização prematura, sob o falacioso pretexto de eficácia, assassinam o espírito, impossibilitam qualquer vida cultural e chegam a suprimir os progressos nas ciências do futuro. É preciso, enfim, tendo em vista a realização de uma educaçãoperfeita, desenvolver o espírito crítico na inteligência do jovem. Ora, a sobrecarga do espírito pelo sistema de notas entrava e necessariamente transforma a pesquisa em superficialidade e falta de cultura. O ensino deveria ser assim: quem o receba o recolha como um dom inestimável, mas nunca como uma obrigação penosa.

( Albert Einstein - Como Vejo o Mundo, página 16, 11ª ed.)

Aquilo o que importa...

2008-10-17T21:07:00.000-03:00

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"Há muitas importâncias sem ciências".
(Manoel de Barros)

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SONETO DO PRAZER EFÊMERO (Bocage)

2008-10-09T13:46:00.000-03:00

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Dizem que o rei cruel do Averno imundo

Tem entre as pernas caralhaz lanceta,

Para meter do cu na aberta greta

A quem não foder bem cá neste mundo:

Tremei, humanos, deste mal profundo,

Deixai essas lições, sabida peta,

Foda-se a salvo, coma-se a punheta:

Este prazer da vida mais jucundo.

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Se pois guardar devemos castidade,

Para que nos deu Deus porras leiteiras,

Senão para foder com liberdade?

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Fodam-se, pois, casadas e solteiras,

E seja isto já; que é curta a idade,

E as horas do prazer voam ligeiras!

.(Manuel Maria Barbosa du Bocage)

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" Prazeres, sócios meus, e meus tiranos! "

Contagem dos Cílios

2008-09-26T12:04:00.000-03:00

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Do 'Livro das Coisas Desimportantes':

- Toda segunda-feira de manhã, após lavar o rosto, contar os cílios superiores do olho esquerdo.

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Pensar não dói.

2008-09-12T23:05:00.000-03:00

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... meu corpo dói. O pensamento é apenas este e todas as linhas teriam essa frase inicial, mas se elas continuam com outras palavras é porque consegui não deixar a dor me abater enquanto escrevo. O que posso dizer então enquanto todo os dedos doem ao escrever? Posso falar sobre falanges, mas reportaria a dedos e me lembraria das dores. Agora tenho que pensar em algo não-dolorido, mas o que não seria doloroso pensar agora? Mas esperem! Pensamentos doem? Que bom! Não sinto dor em pensar, apenas pensar. Começo a compreender realmente que o pensamento é invulnerável, claro, ele não é corpóreo, mas no campo dos pensamentos não há algo que o atinja? Penso e não acho um pensamento capaz de causar dor ao ato de pensar. Eis então o que procurava: um pedaço de invulnerabilidade nesse meu corpo mortal a mercê de todas as ameaças destrutíveis possíveis. Continua então o pensar e posso ir agora. Perdão pelo texto ser tão curto e dinâmico, mas meus pensamentos são mais rápidos do que a capacidade de capta-los em palavras.

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Risadas e álcool (2ª Parte)

2008-09-05T01:12:00.000-03:00

- Mas aquele cara tinha um carrão hein...
Ela ia pra casa, mas encontrou uma companheira de trabalho na esquina.
- Não era só o carro que era grande...
Silêncio. A piada era velha e de mau gosto.
- Já vou pra casa...
Conferiu as horas. Madrugada alta. Se benzeu. Mais uma noite de labuta. Merece o dia como descanso.
- Tchau.
- Até amanhã.
‘Infelizmente’, ela pensou.

- Brigaram denovo minha filha?
- Mãe, ele chegou tarde ontem, aí fui perguntar...aí ele nem ligou...fiquei perguntando e ele nem prestava atenção...conseguiu dormir sem nenhum peso na consciência. Acordou cedo e só não me chamou de santa.
- Conversa com ele minha filha.
A mãe, do outro lado da linha, não entendia muito bem a situação, afinal a figura materna dessa história estava mais preocupada com qual vestido irá sair pra trabalhar hoje.
- Tá bem mãe...

Olhou-se no espelho, conferiu os seios, alguns hematomas; alguns homens tem ‘a pegada forte’, as vezes brutal demais para o gosto dela. Mas é o ofício, o cliente tem sempre a razão. Vestiu-se. O celular toca. Sua filha: “-Mãe, ele chegou tarde ontem, aí fui perguntar...aí ele nem ligou...fiquei perguntando e ele nem prestava atenção...”. O resto vocês já sabem; e se a pergunta em sua mente é sobre o porque da mãe dela ser prostituta eu responderia com um sincero ‘é sim, e o ‘porque’ apenas ela sabe, mas é uma boa sogra’. Era uma mulher de muitos verões, mas seu corpo estagnara naquele estágio em que a maturidade é uma benção. “Uma coroa gostosa” , como dissera, certa noite, um jovem cliente seu.

- Uma meota.
Colocou o dinheiro (muitas moedas) no balcão. Olhou ao redor, mesas vazias. Um ar quente vindo da rua. “Sol da porra macho!”. Falou sozinho, pois o dono do bar pegava a meota na prateleira.
- Aqui.
- Me arranja um copinho de plástico por favor?
- Toma.
Agradeceu, saiu sorrindo. Destampou a garrafa, colocou cachaça até a metade ergueu o copo para o sol e disse:
- Sangue de Cristo.
Tomou num gole só e riu por ter dito aquilo. Muitos anos atrás era vinho, agora o sangue era transparente. Seus tempos de batina não eram tão felizes quanto estes de ‘santidade’.
- Celibato é uma tortura humana. – terceira dose.
Bastavam três doses para o seu alcoólico filosofar.
- O homem nasceu para o sexo...e...e...a mulher também é claro...não esqueçamos hein.
“Esqueçamos”, falava só, mas imaginava uma igreja lotada de fiéis ao seu redor.
Procurou assento numa calçada alta, colocou a ‘meota’ do lado esquerdo, ergueu o copo:
- E tentar suprimir isso é torturante, eu que o diga, mas...mas...Oi! Tudo bem minha filha!?
Uma transeunte olhou pra ele e ele educadamente a cumprimentou. Ela, traumatizada com homens bêbados ( seu pai era alcoólatra e violento) apressou o passo.
- Pois é... celibato... coisa do demônio isso sim!Encerrou o solilóquio filosófico e tomou mais outra. Cinco doses o deixavam triste, mas “seus tempos de batina não eram tão felizes quanto esses de ‘santidade’”.

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Como ser um Escritor?

2008-09-02T14:39:00.000-03:00

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No Google pergunto: “como ser um escritor?”. Por que perguntei uma besteira dessas? Não sei se é isso, mas tenho por mim que muitos daqueles escritores que vendem seus milhares de “best seller’s” (ou ‘besta numa sela’ como diz uma amiga minha, a Deiviane) aprenderam como ser um escritor justamente numa dessas páginas eletrônicas (mas não dêem muita atenção pra essa minha visão dos Best Seller’s, pois sou um hipócrita e falo mal deles enquanto me divirto lendo alguns).
Não sou anacrônico, nem dispenso as facilidades que a tecnologia pode ‘agilizar’, e nem sou alguém (ou um ninguém) que vai esculhambar o mundo digital só porque tá na moda todos os pretensos escritores fazerem isso. Parece ‘pose’ essa bandeira: “a tecnologia é uma ferramenta do sistema”. Sim, a internet começou no Pentágono, depois disso é grande parte a velha ‘pornografia acessível’. E desde quando o homem não pensa sexualmente? Pois é, a natureza não pode ser sobreposta por algo tão jovem quanto a razão (mas um dia chegamos a maturidade racional [pensam os filósofos racionais]). Não é um grande bem todo esse acervo digital desnecessário, grande parte é descartável e risível até; por exemplo, pra mim o Word é uma máquina de escrever, e nele tem todos os sortilégios de ferramentas que incrementam o texto ‘aqui’ e ‘ali’, coisas que amiúde são só futilidades pra deixar o programa mais caro pra venda.

Mas já ia me esquecendo da pergunta “como ser um escritor?”. Pois é, como? O Google dá umas páginas interessantes como: “Para ser escritor neste país é necessário muito mais do que amar a escrita, do que ter a cabeça fervilhando de histórias, é necessário ser imune à desmotivação”. Não só nesse país, em qualquer canto desse mundo um cara desmotivado não faz nada, mesmo que ele tenha condição financeira, se ele em si não estiver bem nada sairá de suas idéias por mais que tente. A instabilidade do ser humano, física ou psicológica, material ou abstrata não é em si um grande empecilho, vide os tantos ‘instáveis’ escritores que tanto contribuíram para o mundo literário. O ‘bem’ que eu falo é com sua arte propriamente.

Imaginem então um escritor perguntar-se, “como ser um escritor?”, ele não deveria perguntar-se e sim já ter escrito isso em qualquer lugar, seja num guardanapo do bar quase todo molhado pela água que escorre do copo de cerveja gelada ou no Word. Ele não pode contentar-se em ficar pensando coisas, ele tem que escrever. Como diria eu pra mim mesmo, “pensar escritamente”. Claro, as palavras formam-se na mente, mas Manoel de Barros tinha “nascimentos na ponta do lápis”, portanto deixem que algumas idéias sejam paridas nos seus dedos (se digitadas) ou na ponta de suas canetas ou lápis. Tenha cérebros em cada ponta de seus dedos, mesmo que você só use os indicadores pra digitar. Não perca tempo (como fiz, pra construir esse texto) perguntando esse tipo de perguntas a si mesmo, trave solilóquios mais interessantes com sua pessoa. E não se preocupe tanto com o reconhecimento; pois eu, que sou um desconhecido, diria para outro desconhecido: “- de desconhecido pra desconhecido, ‘não nos preocupemos tanto em ser escritores meu amigo, pois dizer ‘SOU ESCRITOR’ soa como um reles emprego dos tantos reles empregos que esse sistema reles nos reserva para que não nos sintamos tão reles seres humanos. Mas... como é mesmo o seu nome?”.

No entanto, se os louros vierem receba-os e não se sinta um pecador caso os louros venham em formas femininas, ou uma pecadora se vierem em formas masculinas, ou um pecador se vierem em formas masculinas, ou uma pecadora se vier em formas femininas, ou um(a) pecador(a) se vier em formas de cédulas. Receba os louros que lhe agradar.

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V
“Escrever nem uma coisa Nem outra -
A fim de dizer todas
Ou, pelo menos, nenhumas.
Assim,
Ao poeta faz bem
Desexplicar -
Tanto quanto escurecer acende os vaga-lumes.”

...

VII
O sentido normal das palavras não faz bem ao poema.
Há que se dar um gosto incasto aos termos.
Haver com eles um relacionamento voluptuoso.
Talvez corrompê-los até a quimera.
Escurecer as relações entre os termos em vez de aclará-los.
Não existir mais rei nem regências.
Uma certa luxúria com a liberdade convém.

(Manoel de Barros - Retrato Quase Apagado em que se Pode Ver Perfeitamente Nada - de "O Guardador de Águas").

Desexpliquemos a nós mesmos. Quem disse que esse pergunta precisa ser respondida? Desrespondamos ela então.
“- Como ser um escritor?” – perguntam.
“-Simples, se o quilo do feijão subir denovo vamos comer soja” – respondem.

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ÁRVORE

2008-09-01T21:34:00.001-03:00

Pelas longas ruas de Paris caminha Catit. Alheia a tudo que acontece a sua volta ela compreende apenas a musica que escuta em seu player digital, uma coletânea repleta de musicas de rock obscuro, entre suas bandas favoritas estão Theater of Tragedy e Tristania, ela adora as guitarras pesadas e o vocal lírico, se pudesse ela cantaria como as vocalistas dessas bandas.

Catit é uma menina, uma mulher de pouco mais de vinte anos, de cabelos loiros, porem os tingiu de preto para combinar com a maquiagem pesada que costuma usar no rosto. O seu corpo esguio e franzino aparenta uma idade ainda menor do que a que possui. Com freqüência é barrada na entrada de Boates que freqüenta, acha um saco ter de mostrar sempre a identidade. Diz odiar essas boates, porem não as para de freqüentar por julgar-las um lugar onde não importa a roupa que use ninguém liga pra você dançando a musica, poderosa em seus movimentos lentos e compassados, no ritmo dos obscuros riffs de guitarra.

Toda a manhã segue o mesmo ritual. Levantar, lavar o rosto, escovar os dentes, não toma café, odeia coisas quentes, prefere um copo de água gelada para poder despertar, o banho que ás vezes toma em seguida também é gelado. Ela veste sempre o mesmo estilo de casaco, de preferência preto. De preferência de couro. Eles escondem o uniforme de garçonete que veste por baixo, não que ela tenha vergonha de sua profissão, mas por não gostar das cores amarela e azul do uniforme, onde já se viu um uniforme de garçonete amarelo e azul, deve ser a combinação de cores mais ridícula de um uniforme de garçonete no mundo inteiro, é o que pensa.

Ao caminhar pelas ruas de Paris ela percebe uma arvore que ela nunca nesses três anos trabalhando no Café du Monde havia reparado. Uma arvore escura, de folhas opacas e raízes expostas. Como nunca havia reparado nessa arvore? Era praticamente uma escultura gótica, suas preferidas, com os galhos distorcidos e fora de ordem como se fossem finos e longos dedos, como que estivessem tentando alcançar às outras arvores, como se fosse ganhar vida móvel em poucos instantes, como se olhasse pra ela e lhe pedisse um abraço. Como nunca havia visto aquela arvore? De repente tinha a certeza de que ela não estava lá antes.

Virou as costas e seguiu seu caminho para o trabalho. Nada ouvia que não fosse a musica “Cure” do Tristania que tocava no momento em seu Player Digital, não ouvia as buzinas, as conversas das pessoas na rua, não ouvia a velha senhora que pedia informação e que a xingava por não ter lhe dado atenção, não ouvia o bom dia que o senhor Olivier da padaria havia lhe dado como o faz todos os dias. – Mas que menina! Um dia ela retribui o meu bom dia. – assim falava o senhor Olivier da padaria. Ela talvez nunca o tenha realmente ouvido desejar o bom dia pra ela já que sempre passava em frente a padaria com o seu player digital no volume maximo, talvez se o tivesse ouvido teria lhe desejado um bom dia também. Talvez.

Dobrou a esquina e depois atravessou a rua. Parou diante da banca de revistas e leu as manchetes em um jornal, nada que realmente tivesse interesse, as manchetes mais importantes do dia eram a respeito da queda da bolsa de valores de New York, nas capas de revistas os rostos de artistas internacionais Hollywoodianos, muito longe da realidade daquela garota de pele clara como a neve. Então ela deixa a frente da banda de revistas e caminha os metros restantes para a estação de metrô.

Desce duas estações depois, o player agora toca um pouco de Lacuna Coil, uma banda italiana que compõe em inglês, da qual tinha algumas musicas que ela gostava. A que estava sendo executada no momento era “Within Me” do álbum Comalies. Ela queria poder cantar do jeito de Cristina Scabbia, a vocalista, mas não conseguia. Às vezes tinha a impressão de nem sequer saber como era sua voz, com certeza não era a mesma que ouvia em sua cabeça quando imitava os vocais líricos das musicas que adorava. Ela passa a catraca giratória da estação e sobe os degraus, agora apenas mais uns quatro blocos ate o Café du Monde, onde iria dar um turno de serviço.
Chega ao local de trabalho no final da musica. Desliga o player como se desligasse a fantasia e voltasse pra realidade.

Entra no café pela entrada de funcionários, vai ate o seu armarinho, tira o seu casaco preto, coloca o player na bolsa que carregava, arruma os cabelos pretos, retoca um pouco a maquiagem, mas pra seguir uma harmonia com o tom do cabelo do que pra parecer um pouco mais bonita. E ela era linda. Absolutamente uma menina linda. Uma mulher linda de lábios finos e definidos. De nariz pequeno e levemente empinado. De sobrancelhas expressivas. Chamava a atenção dos clientes, mas nunca respondia as suas investidas, as cantadas eram freqüentes, algumas sutis e criativas, outras nem tanto. E quem disse que o homem francês é um romântico?

Entrega Cafés e bolinhos, e tortas e torradas, e sucos e refrigerantes. E lava o rosto com cuidado pra não borrar a maquiagem. E aceita passivamente os toques indelicados de alguns clientes mais afoitos. Não gosta daquilo, mas precisa do trabalho. A sua arte, a pintura ainda não servia para pagar suas contas.

Alguns de seus colegas a acham esquisita, já tentaram conversar porem ela não demonstra interesse em conversas. Parece viver seu mundo quando escuta musica, algo alem disso, a realidade por assim dizer, não faz parte da vida dela. É apenas um mecanismo para suprir suas necessidades básicas. Comida, luz, telas e tintas.

Seu turno termina ao final da tarde. Ela pega o seu casaco no seu armarinho e o põe sobre o seu uniforme amarelo e azul, o mais feio uniforme de garçonete do mundo. Caminha de volta os quatro blocos ate a estação, já ao som de seu player digital, desta vez tocando Theater of Tragedy a faixa “As The Shadows Dance”. Adorava essa musica.
O caminho de volta pra casa parecia mais lento que a ida ao trabalho, aproveitava pra admirar a decadência da cidade do amor... ah Paris! Cidade do amor. Nunca me trouxe um outro amor. Apenas me tirou o único que já tive. Era o que pensava Catit ao ver um casal se acariciar na estação.

Morava sozinha, a mãe estava em Amsterdã com o padrasto, haviam se mudado por conta do trabalho dele. O Pai havia cometido suicídio ao saber do romance da mãe com o atual padrasto. Isso as afastou muito mãe e filha. Queriam Catit por perto, mas ela não quis ir morar em Amsterdã. Quis permanecer em Paris. E assim ficou. Sozinha em seu apartamento minúsculo.

Agora ouvia Placebo, uma banda um pouco fora da órbita do estilo que apreciava, mas adorava a musica “Centerfolds” deles. Ate arriscava cantarolar essa em especial: - “Camom Balthazar i refuse to let you die”. Entoava-a baixinho.

Desce em sua estação e caminha de volta pra casa. Pensa na arvore distorcida e de raízes grandes, que somente agora percebeu. Pensa em eterniza-la em uma de suas telas escuras. Ainda tinha certeza que aquela arvore não estava antes naquele local. Caminha em direção a ela. Analisa suas raízes. Pensa que elas parecem uma cama confortável, toda negra e úmida. Talvez não tão confortável. Toca o tronco e sente a aspereza da superfície, um dos galhos parece querer tocar a pele de Catit, em especifico a pele do rosto. Seus olhos se enchem de lagrimas. Ela sentiu uma tristeza ao tocar a arvore ainda maior que a tristeza de sua própria existência. Era como se as duas, ela e a arvore, fossem as criaturas mais tristes e solitárias do mundo.
Retorna agora pra casa, seu minúsculo apartamento, com a maquiagem inesperadamente borrada pelas lagrimas dos olhos. Ainda olha uma ultima vez para arvore e para os seus galhos, e para suas folhas opacas, e para as suas raízes expostas. Desliga o player digital ao mesmo tempo em que liga a música em seu som. Novamente “Cure” do Tristania. Ela caminha para geladeira e toma um outro copo de água gelada, se olha no espelho e cai aos prantos.

As lagrimas se confundem com o rímel que escorre. Ela sussurra algumas palavras. – “Oh mon dieu...”.

Agarra o seus pinceis e sua paleta, mas os atira ao chão em seguida. Abre uma lata de tinta preta e se aproxima de uma tela branca. Arremessa porções de tinta com as mãos e começa a esculpir o que em sua mente era a arvore que havia tocado lá fora. Outra cor, roxo e também tons marrom. Remexeu suas mãos por mais alguns minutos. Estava pronta a pintura. Não ainda faltava algo. E arremessa um punhado de tinta vermelha, que marca a tela como se fosse sangue. Agora esta pronto o seu ultimo trabalho.

Então caminha para a banheira, a água fria como a sua vida. Fria como suas emoções reprimidas. Como os acontecimentos do seu dia. Como a arvore do lado de fora, como o quadro que pintara. Ela entra na banheira e se acomoda. Então ao som da musica que se repetia pega uma faca que usava para abrir as correspondências, em sua maioria contas e cartas de sua mãe, clamando por noticias gostava de ler-las no banheiro. Ela passa a faca em um dos pulsos delicadamente, como se isso fosse possível. Para ela tudo era com grande e poderoso riff de guitarra.

Então a primeira gota mancha a limpidez da água. Vermelha era ela, e depois mais uma outra gota se junta à primeira. E pouco a pouco elas caem. Agora embebidas junto à água, apenas se misturavam e a tornavam turvas. Submerge então a cabeça. Ainda escuta a musica ao fundo. Sua vida não passa diante dos seus olhos como ela havia pensado que seria. O seu sopro de vida lentamente deixa de existir, a tristeza do seu coração é a sua única companhia nessa hora.

Por quê?

Nem mesmo ela sabia.

O fez e pronto.

Turvou a água límpida de vermelho.

Era tão branca como a porcelana da banheira.

Na água vermelha apenas seus joelhos ficaram pra fora.

No outro dia a musica ainda tocava no som...

O senhor Olivier da padaria ainda a esperava para lhe desejar o seu bom dia.

A arvore de galhos distorcidos, tronco áspero e raízes expostas, havia tombado do dia para a noite. Decepada como a vida da menina. Da mulher de vinte e poucos anos. De Catit.

Em seu funeral apenas a mãe, o padrasto e o senhor Olivier da padaria, que falava para a mãe da pobre menina:

- “Ela sempre me desejava um bom dia. Todos os dias”.

A mãe sorri.

Risadas e álcool (1ª Parte)

2008-08-22T00:10:00.000-03:00

... e foi tão fácil, sem perigo.

- Sua boca é uma benção.
Sexo oral dentro do carro em uma rua deserta.

- 10 reais!
- Merece mais! – diz enquanto ri e puxa a cédula.

Ela abre a porta, sai do carro, limpa a boca e resolve ir pra casa.

O sol não dá trégua, ele entra em guerra constantemente contra a vontade deste homem. Ele anda lentamente enquanto os demais parecem estar na velocidade da luz. Esbarra, ‘me desculpe’. Mais um dia de andanças e mendicância. Vai pedir no sinal hoje, pois “a praça tem muita gente velha e lisa” e além do mais, ‘a concorrência tá aumentando, tem até moça bonita pedindo, assim num dá!”. Resmunga na própria mente as palavras que proferiu ontem em casa ( papelão estirado embaixo do toldo de uma padaria onde é o primeiro a comprar o pão). Sinal fechado.

- Uma esmola...
Um dedo indicando não, e outro, e outro, e outro...

- Uma esmola...
Dez centavos, depois trinta, depois vinte e cinco, depois oitenta. Um real e quarenta e cinco centavos em trinta segundos de sinal fechado.
- Uma esmola...

- Vai trabalhar!
Este homem todas as manhãs não sabe o que é bom humor, destila todo o seu veneno mal humorado em todos, nem mesmo a mulher em casa escapa, algo inadmissível, pois ela faz o café da manhã dele todos os dias; e este é o mesmo homem que, na noite anterior, achou ‘divina’ a boca de uma certa jovem. Esbraveja contra o velho pedinte, que uma vez já foi um padre.

- Não posso doutor... por favor – tenta arrancar pelo menos dez centavos do homem raivoso, só pra rir dele depois. Consegue. Aceita a moeda e pra mostrar a si mesmo que ainda tem orgulho deu essa moeda a outro que pedia perto dele.

- Obrigado. Esse aí tava puto hein...
Sinal fechado, o diálogo cessa. O mantra dos mendigos:
- Uma esmola...
Mais cinqüenta centavos. “Agora dá uma meota”, pensou. A taxa de câmbio, na bolsa de valores desse homem, é sempre calculada baseada na cachaça. Benze-se fervorosamente, lembranças da batina; e vai até o bar da mesma esquina, sua atual igreja. Onde os santos são fortes e ardentes

I

2008-08-21T11:00:00.001-03:00

Sonhei que era Althusser antes do abismo da loucura. Cercado de mãos e olhos na loja de piano. Antes das mãos que estrangulariam a garganta da minha esposa. Pianos de cauda por todos os lugares, com homens de casaco ao meu lado sem rosto. Meus ombros pareciam encobri-los, e a vitrine da loja ao fundo com pedestres tão rápidos que se deformavam mais e mais. Mas tudo se iluminou. A luz jorrou no meu rosto e no meu peito. Minhas orelhas estavam brilhantes. Eles me seguraram. Meu rosto abriu-se a uma loucura de luz e chorei. Mas estava catatônico. Toda a cena era parada, em slides em preto-e-branco. Mas as pessoas lá foram mudavam e continuavam disformes. Os dois sujeitos ao meu lado seguraram meus pulsos, e amarraram minha cabeça com um pano cinza. Voltas e voltas em meu crânio como se atestasse na minha loucura a morte. Iluminei-me, como um anjo caído. Ali era a fronteira, entre os pianos de cauda. A fronteira da qual nunca mais voltaria. Era o abismo de luz. Um portal de luz no qual estava minha mulher deitada na cama, com marcas de dedos na sua garganta. Acordei.

“Sempre pensei J. que a única eternidade da vida é a morte. Continuo certo disso. O fato único de qualquer vida é o momento da morte. Não importa como você leve sua vida, não importa onde, não importa com quem, mas a morte vem para todos, sem distinção. Então J., digo a você que seus escritos têm muita vida, mas esquecem que a morte é o resultado natural de todos esses dramas ou alegrias. Pense nisto J. Declaro, portanto, que você vai morrer.”

Cruzei as portas. É só o que digo a mim nessa manhã. Cruzei as portas. O retorno talvez seja pelo mar de larva. Meu colchão está tomado por ele. A vida não pode mais ser aqui. Nunca pode, mas certamente agora é insuportável. Cruzei a fronteira de luz, Althusser. Não matarei minha esposa, não matarei ninguém. Mas o abismo de luz foi cruzado. Agora não me resta mais esperar. Nunca mais esperar. As horas não são mais horas, pois elas perdem o sentido quando o tempo não pode ser mensurado. O tempo agora é o tempo do espaço infinito, e minha locomoção é a das partículas na liberdade da comunhão do céu. Esqueço as portas. Elas nem sequer mais merecem ser lembradas. Levanto agora e narro meus passos até o banheiro. Althusser, porque sonhei com tua loucura? Por que teus dedos estranguladores não saem da minha mente? Por que o pescoço belo e branco da tua esposa parece roçar nos meus lábios? Quis beijar seu pescoço, mas teus dedos o encobriam. Não pude Althusser. Beijei teus dedos quentes. Agora o dia é você. Você foi o passo final para cruzar a porta. Mas sei que nada devo a você. Tua história não me impressiona. Mas a loucura sim, Althusser. Ela me impressiona. Cruzei as portas. Cruzei as portas e o chão é mar de larvas. Vou ao banheiro, portanto. Chego ao piso, e olho agora este homem sem casa. Olho agora esta cabeça que começa a ficar calva. Olhos esta barriga que não mete a minha preguiça. Olhos meus dias. Meus dias que o tempo os arrastou. Olho a privada. Papel? Mente aberta ao todo dessas palavras? Pego a toalha e seco minha pele molhada de suor. Olho novamente no espelho. Não, nada mudou. Nunca muda quando nós estamos vendo, mas de repente chega uma manhã na qual as olheiras estão tão grandes como um vazio negro que se expande. Um vazio que parece tomar nossa visão. Minhas olheiras hoje são dois barcos tristes, dois barcos sozinhos, dois barcos que não se encontram e que nunca nada acham. Minha pele parece a cortina velha da minha casa ou a parede da casa da minha mãe. Amarela, velha. Mas não sou velho. Nunca fui velho. Abro o chuveiro, então. Molho-me. Primeiro o pé sempre. Mas hoje decidi molhar a cabeça logo.

2008-08-21T10:57:00.000-03:00

MERLEAU-PONTY E MICHEL ONFRAY: ENSAIO COMPARATIVO ENTRE DUAS FILOSOFIAS DO CORPO

Yuri Mourão Falcão

RESUMO

O objetivo deste ensaio é fazer um diálogo entre duas filosofias que ressaltam o corpo nas suas análises. Embora diferentes, o caráter de suas análises torna inevitável uma aproximação. Para Merleau-Ponty, o corpo é o modo fundamental de ser e de estar no mundo; visível-vidente, táctil-tocante, meu corpo se vê vendo, se toca tocando; não é uma máquina, nem um receptáculo de uma alma: eu sou o meu corpo.Para Michel Onfray, só há corpo, e este é exclusivamente material, e na sua obra, A Arte de Ter Prazer – Por um Materialismo Hedonista, essa concepção de corpo é virulentamente oposta ao ascetismo da razão.

PALAVRAS-CHAVE: Merleau-Ponty; Michel Onfray; Corpo; Materialidade.

MERLEAU-PONTY

Segundo Merleau-Ponty, o corpo, tanto em sua concepção mecanicista, quanto em sua concepção psicológica, resumia-se de fato a um objeto entre outros. Assim, “enquanto o corpo vivo se tornava um exterior sem interior, a subjetividade tornava-se um interior sem exterior, um espectador imparcial” [1]. Ambos os autores criticam a tradição descartiana, que separa mente e corpo, como veremos mais adiante.

Descartes havia defendido que os sentidos não são dignos de confiança, pois não trazem nenhuma marca da verdade. Mas para Merleau-Ponty, a cada instante no movi mento da existência estamos integrados ao mundo por meio do nosso corpo. Esta é a nossa condição. E, para compreendê-la, temos de reavaliar o fenômeno da percepção. Portanto, a atitude de Merleau-Ponty de questionar a percepção por si mesma tem por finalidade minar as bases que fundamentam essa desconfiança nos sentidos. Descartes acreditava que poderíamos possuir a verdade dos objetos pelo pensamento. Para Merleau-Ponty, ao contrário, a experiência da percepção é uma espécie de filosofia sem palavras que nos revela o caráter enigmático do mundo. Em suma, pensar não é possuir a representação do mundo, mas se dirigir a algo que aparece – sempre com restrições. Pensar é perceber um mundo que a cada instante desvela seus perfis. É relacionar-se com um mundo ao qual estamos integrados e do qual não podemos nos separar. O mundo não se encontra disposto diante de um espírito desencarnado, que o contempla e assim o domina, pois o corpo é o lugar do mundo que nos permite percebê-lo e pensá-lo. Portanto, aquilo que a tradição consagrava exclusivamente à consciência é experimentado no corpo: entrelaçado ao mundo, o corpo vê e é visto, e se vê vendo, toca e é tocado, e se toca tocando[2]. É uma interioridade exteriorizada, e uma exterioridade interiorizada. “O corpo é o veículo do ser no mundo, e ter um corpo é, para um ser vivo, juntar-se a um meio definido, confundir-se com certos projetos e empenhar-se continuamente neles” [3].

A carne é um conceito singular para Merleau-Ponty, afirmando que ela é fundamental para a filosofia, porque não se trata da idéia de um corpo objetivo pensado a partir de uma alma e porque rompe com a separação entre sujeito e objeto. A carne não é nem matéria, nem espírito, nem substância:

Seria preciso, para designá-la, o velho termo ‘elemento’, no sentido em que era empregado para falar-se da água, do ar, da terra e do fog, isto é, no sentido de uma coisa geral, meio caminho entre o indivíduo espácio-temporal e a idéia.[4]

O pensar advém da carne que é um elemento de coesão entre as coisas que não é nem matéria, nem substância, nem espírito: “consiste no enovelamento do visível sobre o corpo vidente, do tangível sobre o corpo tangente”.[5]
Para Merleau-Ponty, o corpo, ao projetar-se, “cava no interior do mundo pleno no qual se desenrola o movimento concreto, uma zona de reflexão e de subjetividade, ele sobrepõe ao espaço físico um espaço virtual ou humano”[6], havendo, portanto, uma simultaneidade entre o movimento abstrato e o concreto, pois eles partilham de uma estrutura comum – a relação do homem ao mundo – não podendo ser vistos como realidades diversas: corpo e consciência não são, respectivamente, o concreto e o abstrato, já que se houvesse apenas o corpo compreendido como mecanismo, todo movimento seria concreto; e se houvesse apenas a consciência como puro saber absoluto, só haveria movimento abstrato.

A simultaneidade dos movimentos implica, por um lado, que a consciência seja efetivamente, não pondo sua situação como objeto, mas sendo com ela, tornando-se por isso mesma aberta e vulnerável; por outro, que o corpo seja ele próprio uma abertura, uma referência ao possível, negatividade e não existência em si. Preservar a diferença entre o concreto e o abstrato e a presença em ambos do corpo e da consciência equivale, enfim, a afirmar que estes são e não são ao mesmo tempo.[7]

A distinção entre o concreto e o abstrato não pode ser buscada na separação entre corpo e alma, e sim no reconhecimento de que “(...) para o corpo existem várias maneiras de ser consciência”[8]. Se o corpo implica a recusa de que todo sentido provenha de um Eu puro, e a afirmação da junção do sentido à existência, é porque o corpo é, ao mesmo tempo, sentido e materialidade. “Ser corpo é realizar a mediação entre a intenção e a efetividade, realizar a mediação entre a intenção e a efetividade, o não ser e o ser, operando a dialética entre o para si e o em si”[9].

Marilena Chauí observa:

A experiência é cisão que não separa – o pintor traz seu corpo para olhar o que não é ele, o músico traz seu corpo para olhar o que não é ele, o escritor traz a volubilidade de seu espírito para criar aquilo que se diz sem ele – e é indivisão que não se identifica – Cézanne não é a montanha Santa Vitória, Mozart não é a Flauta Mágica, Guimarães Rosa não é Diadorim. A experiência é o ponto máximo de proximidade e de distância, de inerência e diferenciação, de unidade e pluralidade em que o Mesmo se faz outro no interior de si mesmo[10].

Portanto, para Merleau-Ponty, as idéias e os pensamentos vinculam-se como experiências da carne, mas que são invisíveis. É o avesso do visível; é uma outra carne, mais leve, transparente. Esse invisível, não é invisível de fato, mas um invisível existencial. A carne do mundo não se confunde com nossa própria carne, mas é através daquela que compreende o corpo, assim como o corpo sensível não é o corpo sentiente. O corpo sensível é o que percepciona, enquanto o corpo sentiente é a reflexão do corpo em si, ou seja, tocar e ser tocado concomitantemente. A percepção é, portanto, um paradoxo, pois existe o lado que se percepciona e o lado que não se percepciona, mas que está ali:
Não vemos nem ouvimos as idéias, nem mesmo com os olhos do espírito ou com o terceiro ouvido: no entanto, ali estão, atrás dos sons ou entre eles, reconhecíveis na sua maneira sempre especial, única, de entrincheirar-se atrás deles(...)[11].

Meu corpo tem, portanto, como todos os entes, uma dimensão metafísica ou ontológica. Devemos nos deter aqui por um instante. Em que medida a filosofia de Merleau-Ponty comporta uma metafísica? Para evitarmos generalizações e críticas infundadas, temos que analisar sua crítica à metafísica clássica. Esse é o ponto-chave do nosso ensaio, pois nele as duas filosofias do corpo analisadas aqui divergem mais profundamente.

Merleau-Ponty pretende revisar as categorias e antinomias da metafísica clássica, como essas entre "sujeito" e "objeto," "interior" e "exterior," "objetivo" e "subjetivo" - todas derivadas da filosofia moderna -, que estabelecem de início direções e limites no tratamento da questão da relação entre corpo e alma. Merleau-Ponty procura outra via de análise que não essa estabelecida pela filosofia cartesiana, na qual corpo e alma representam duas realidades de natureza distintas, que tornam incompreensível a sua união. Na sua obra A Estrutura do Comportamento, Merleau-Ponty destaca os limites da psicofisiologia, destacando o reducionismo, o atomismo, o dualismo, o mecanicismo dessas análises. Para a superação desses limites propõe, como solução, uma analítica transcendental, por meio do qual o organismo passaria a ser analisado como um todo intencional inseparável do mundo. Não se deve analisar o fenômeno do comportamento pela suposição de que uma alma habita o corpo. Mas que se faça sem pressupor, em contrapartida, que aí não haja "alma" alguma, sem estabelecer, portanto, uma definição de corpo e de comportamento como negação de um termo que se considera problemático: "alma," "espírito" ou "consciência." O objetivismo pode apenas apontar para as estruturas físicas como condições sem as quais não se dá o fenômeno da percepção, mas não pode explicar a percepção, nem mesmo a fisiologia do organismo,

através desses fatos ou estruturas físicas, porque tanto um quanto outro representam ordens originais de fenômenos, distintas da ordem do fenômeno físico. O comportamento não é uma coisa, mas também não é uma idéia, ele não é o invólucro de uma pura consciência e, como testemunho de um comportamento, eu não sou uma pura consciência. É justamente o que nós queremos dizer afirmando que ele é uma forma.[12]

Em síntese, se o idealismo preserva a especificidade da consciência, é incapaz de compreender a sua inserção no mundo, se vincula à consciência a possibilidade de todo sentido, “é incapaz de apreendê-la enquanto situada, em estado nascente”[13]. Vemos aqui a idéia de consciência encarnada; a impossibilidade de um consciência pura, capaz de apreender o mundo em sua totalidade, e de um corpo resumidamente orgânico, feixe de músculos, ossos, células em geral.

Não se trata, pois, de recusar o naturalismo da consciência (a sua redução objetivista) simplesmente afirmando uma sede de subjetividade pura - possibilidade de todo fenômeno -, aquém da ‘promiscuidade e confusão’ entre corpo e alma, consciência e mundo, mas trata-se de ‘compreender como a consciência se apercebe ou se mostra inserida em uma natureza’[14].

O desenvolvimento da filosofia de Merleau-Ponty instaura o rpimado da corporalidade essencial da consciência. Nesse sentido, seu pensamento contrasta com a ontologia dualista das categorias corpo e espírito de Descartes. É isso que permite produzir uma filosofia do e pelo corpo. “(...), compreendido como fusão de sentido e existência, o corpo deixa de ser um objeto, um em si e passa a ser expressão do vínculo orgânico existente entre o ser e o nada”.[15]

Portanto, a filosofia pontyana traz uma noção que recusa ao mesmo tempo a concepção mecanicista do corpo e a concepção intelectualista de consciência.

MICHEL ONFRAY – A APOLOGIA DO NARIZ

A obra de Michel Onfray que analisaremos aqui (A Arte de Ter Prazer – Por um Materialismo Hedonista) é povoada de imagens propostas pelo autor que nos indicam a posição ocupada pelo corpo na sua filosofia. O livro começa com uma descrição-exemplo de seu enfarte, aos vinte e oito anos de idade:

Meu corpo parecia se escoar por uma fenda talhada a navalha naquilo que eu sentia como o avesso do meu coração. A brecha engolia minha carne, meu sangue e tudo o que pudesse apresentar-se sob forma de alma. Os músculos se retesavam até a tetanização, a mineralização, e o ritmo cardíaco se transformava em estridências. A consciência desaparecia naquele apocalipse que se tornava seu único objeto; eu já não era mais que uma imensa dor acompanhada de contorções, buscando desesperadamente uma posição aplacadora.[16]

O capítulo é intitulado de: Genealogia da Minha Moral. Seu enfarto é posto pelo autor como uma experiência fundante: “meu corpo experimentou uma sapiência que se transformaria em hedonismo.”[17] Do início ao fim, essas imagens percorrem as páginas para exemplificar, com a maior crueza possível, o lugar do corpo nas filosofias analisadas por ele e na sua própria. Aroma de esperma, lodo, lama, anjos atados a cadeiras, a batalha do falo contra o ascetismo, e, por fim, cadáveres abertos para estudos anatômicos. A filosofia de Onfray é uma batalha sem a politese acadêmica, opondo o nariz – que no sistema de castas do corpo ocupa o lugar de paria – à razão ascética. Existem duas referências principais no seu livro: La Mettrie e o Marquês de Sade. Suas obras, suas vidas, exemplificam muitos dos pontos abordados por Onfray no seu materialismo hedonista. Se não há, como criticam alguns, uma apresentação sistemática da sua filosofia do corpo, sendo apresentada em críticas a uns e elogios a outros, Onfray traça um caminho extremamente fértil para uma filosofia do corpo.

“Uma carne habitada pelo entusiasmo, pela desordem e uma estranha parcela que lembra a loucura, a histeria, a possessão, é o que parece excêntrico, incongruente”.[18] Exemplo maior de sua filosofia do corpo é o que ele chama de “hápax existenciais”: experiências radicais e fundadoras que fazem surgir do corpo êxtases, visões, gerando revelações que se configuram como concepções de mundo coerentes e estruturadas. “A tensão habita a carne longamente. O corpo é um estranho lugar em que circulam influxos e intuições, energias e forças”.[19] Eis o corpo: cadinho de experiências para o filósofo, lugar percorrido por energias. Citando Bérgson:

“A matéria e a vida que enchem o mundo também estão em nós; as forças que atuam em todas as coisas, sentimo-las em nós; seja qual for a essência íntima do que existe e do que se faz, nós fazemos parte dela.”[20]

Essas experiências fundantes, os hápax existenciais, que transformam a energia que habita o corpo longamente e que se configura em concepções de mundo dão-se através da intuição.

‘Intuição’, escreve (Bergson) em O pensamento e o movente, ‘significa em primeiro lugar consciência, mas consciência imediata, visão que mal se distingue do objeto visto, conhecimento que é contato e até mesmo coincidência’.[21]

. Levando em conta as noções dinâmicas de Bergson – como elã vital, trocas de tensão e energia – Onfray vê o pensamento como proveniente diretamente do corpo:

O pensamento é um produto da carne que sofre e que registra as menores vibrações da existência, resulta de um compromisso com forças que dinamizam o organismo com a finalidade de evitar a fratura, a quebra, a loucura, o desequilíbrio.[22]

Critica a negação do corpo por um racionalismo que não aceita que o pensamento provenha do lodo do corpo. Nesse sentido, Onfray evoca o nariz: as narinas conduzem ao cérebro primitivo e não deixam de associar fortemente os eflúvios à sexualidade. Levantar-se contra o olfato é ao mesmo tempo recusar o corpo em suas exigências mais imperiosas.

(...), aos odores é atribuído um coeficiente de a-socialidade, do mesmo modo que à volúpia, ao erotismo e à sexualidade de que ele participam. Por conseguinte, coloca-se como antagônico o entendimento, capaz das mais impalpáveis proezas conceituais, donde a depreciação do faro, por definição incapaz de abstração e de contribuição ao puro conhecimento[23]

. Recalcando esse sentido, os filósofos fazem o elogio da visão e dos sentidos que instalam as imagens e os sons como únicas modalidades apresentáveis da relação com o mundo. Tudo que lembra a situação do homem enredado na natureza é apagado. “Os sentidos são, portanto, os princípios do contato do indivíduo com o mundo que o cerca”[24]. Na relação entre a matéria e o comportamento, entre o corpo e os pensamentos, o olfato alcança a dimensão essencial de modalidade do que os contemporâneos chamariam de estar-no-mundo. “Cheirar é compreender”[25]. Evocando a imagem do anjo para exemplificar o ascetismo da cultura ocidental:

Antimatéria, antes de mais nada, o anjo é livre dos imperativos de tempo e de espaço, de finitude e de composição ou de movimento(...) Se é difícil imaginar um anjo saboreando uma teta de leitoa recheada no festim de Trimalcião, sabe-se, por outro lado, que eles se nutrem de maná, um alimento fabricado especialmente por Deus para satisfazer os filhos de Israel perdidos no deserto (...) Nada de charcutaria para o inefável[26].

A consciência não é exterior ao corpo: é uma das modalidades deste. Ela é do corpo, o que melhor exprime as veleidades apolíneas de ordem. Pela consciência se tecem as formas com que a energia se faz carne. A consciência seria, portanto, uma modalidade do corpo, que capta as energias, os influxos, provenientes do corpo, transformando-as, dando sentido a elas. A consciência informa as potencialidades vitais do corpo para concentrá-las em ações, condutas, comportamentos.

A consciência é o instrumento com o qual se pode produzir um estilo, mostrar uma maneira original e singular de dar forma a suas virtualidades. Por esse exercício, os homens se distanciam da bestialidade, afirma sua excelência. [27]

. O cérebro age como um filtro que decodifica o prazer, lhe dá sua plenitude e sua forma intelectual. A filosofia de Onfray desemboca no prazer como aceitação da materialidade do corpo, propondo um hedonismo como filosofia. Uma carne capaz de erotismo e de gastronomia, de estética e de música, de sensações táteis e olfativas.

Com o prazer como fio condutor da ética, ‘o homem já não é artista, é ele próprio obra de arte’. Um corpo artístico, estético é pois necessário: contra os anjos e suas tentações brancas, seus modelos translúcidos, a carne deve tornar-se virtude[28].

Na galeria dos hedonistas encontram-se bêbados, sodomitas, monges e monjas ateus, sonhadores de cidades ideais, devoradores de esperma, poetas que morrem de indigestão, travestis. São eles quem professam o ateísmo, o materialismo, o estetismo, o vitalismo. Sade, a principal referência no livro de Onfray, e sua escola da libertinagem são bastante explorados na parte do livro que se intitula Virtudes: “Fode, em suma, fode; é para isso que vieste ao mundo; nenhum limite ao prazer a não ser o de tuas forças ou de tuas vontades; nenhuma exceção de local, de tempo ou de pessoa; todas as horas, todos os lugares, todos os homens devem servir a tuas volúpias; a continência é uma virtude impossível”[29]. Para Sade, o indivíduo é uma máquina submetida a essas leis e nada pode fazer com que ele esteja sob autoridade que não a do necessário. “A matéria é um tirano imperioso que submete o real a seus princípios”[30]. La Mettrie, outra importante referência, diz que a carne é o lugar em que se faz o pensamento, também é o composto de matéria atravessado por desejos e prazeres. O corpo é uma máquina de gozar e de sofrer, e é impossível agir sobre o seu funcionamento.

A alma não é mais do que um princípio do movimento, ou uma parte material do cérebro, que se pode, sem temer o erro, considerar como uma mola principal de toda a máquina, que tem uma influência sobre todas as outras. [31]

. O materialismo hedonista de La Mettrie supõe uma exarcebação da presença no mundo, uma adesão plena e inteira ao que constitui a substância do real.

O livro de Michel Onfray não é um tratado tedioso sobre o corpo, mas, muitas vezes, uma prazerosa narrativa do prazer. Não estabelece tópicos sobre especificidades do corpo, da relação corpo e forma, corpo e consciência, fisiologia, mas nos proporciona insights incrivelmente férteis sobre a materialidade e a possibilidade de uma filosofia renovada. Digamos que Michel Onfray tem não uma idéia, mas uma intuição: a materialidade do corpo, o prazer contra o ascetismo da razão, as múltiplas formas da matéria. Evocando Sade e sua escola da libertinagem, o autor nos mostra o prazer em seu extremo: nunca combatido como demasia ou desrespeito à vida, mas apenas como diferenças de intensidade... Mas, pensando numa moral que adota o imperativo do prazer, o autor nos propõe que, com o fogo de Sade, devemos apenas nos aquecer.

Quando está decidido que se pode fazer do gozar e fazer gozar um imperativo categórico hedonista, põe-se em funcionamento uma estratégia que permite a emergência de virtudes – as virtudes do júbilo.[32]

. O hedonismo é o grande sim à vida que Nietzsche clamava.

CONCLUSÃO

Embora não possamos analisar esses autores mais apuradamente, suas filosofias nos proporcionam a discussão da materialidade. Contra a dicotomia descartiana, o corpo: não mais a materialidade grosseira, a prisão da mente, mas a nossa condição neste mundo. Não há mais nós e o nosso corpo: nós somos o nosso corpo. Dois pensadores essenciais para uma filosofia que pretenda pensar o corpo.

[1] MERLEAU-PONTY, Maurice. A Fenomenologia da Percepção. Editora Martins Fontes, São Paulo, 5ª ed. 2006, p 88.
[2] CHAUÍ, Marilena. Revista Cult. Nº 123, ano 11. Merleau-Ponty: a obra fecunda. In: Merleau-Ponty – “a verdadeira filosofia é reaprender a ver o mundo”.
[3] MERLEAU-PONTY, Maurice. A Fenomenologia da percepção. Editora Martins Fontes, São Paulo, 5ª ed. 2006, p 122.
[4] Ibidem, p.136
[5] CAMPOS MOURA DE, Alex. A relação entre Liberdade e Situação em Merleau-Ponty, sob uma perspectiva Ontológica. http://www.fflch.usp.br/df/site/posgraduacao/2006_mes/alexcamposmoura.pdf
p. 43.
[6] MERLEAU-PONTY, Maurice. A Fenomenologia da Percepção. Editora Martins Fontes, São Paulo, 5ª ed. 2006, p 160.
[7] CAMPOS MOURA DE, Alex. Op. cit. P.43
[8] MERLEAU-PONTY, Maurice. Op. cit. P. 175.
[9] Idem.
[10] CHAUÍ, Marilena. Op. cit. p. 47.
[11] VIVIANI, Ana. O corpo glorioso: um diálogo entre Merleau-Ponty e Michel Serres. http://www.compos.org.br/files/25ecompos09_AnaViviani.pdf
[12] Merleau-Ponty, cit, por Furlani.
[13] Idem.
[14] Idem.
[15] Idem.
[16] ONFRAY, Michel. A arte de ter prazer – por um materialismo hedonista. 1º ed. São Paulo: Martins Fontes. p. 13.
[17] Idem.
[18] Ibidem, p. 29
[19] Idem.
[20] Ibidem, p. 35.
[21] Ibidem, p. 34.
[22] Ibidem, p. 49.
[23] Ibidem, p. 123.
[24] Ibidem, p. 114.
[25] Ibidem, p. 115.
[26] Ibidem, p. 129.
[27] Ibidem, p. 170.
[28] Ibidem, p. 225.
[29] Ibidem, p.285.
[30] Ibidem, p.279.
[31] Ibidem, p. 274.
[32] Ibidem, p. 311.

MULUNGU

2008-08-12T22:17:00.000-03:00

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Minha Pátria são meus Amigos e a capital é Mulungu.

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Criança-graxa

2008-07-30T11:59:00.000-03:00

O pivete engraxate engraxa meus chinelos
Suja meus pés da cor preta de sua labuta juvenil
Passa por mim outro, invejoso do outro que me engraxa os chinelos
Ri de mim, e bate na latinha de graxa
Meus pés pretos, chinelos pretos, engraxados
E outros esperam de chinelos para o ar
A criança-graxa pergunta:
“Porque não usam mais sapatos?”
Olho pra ele e penso:
“Por que?”
Ele, de cabeça baixa, cantarola algo lustroso.
Canta e nem escuto. Sinto apenas a graxa fria em meus pés.
E o banco da praça quente em minhas nádegas
Hemorróidas nascerão do calor praciano.
O miúdo ser suado para a cantoria, e pergunto:
“O que tu canta?”
Ele: “sei lá moço, uma música de meu pai”.
Eu: “teu pai é cantor?”.
O pivete-engraxate-menino-de-rua disse e aponta:
“Ele é aquele pastor ali cantando música de deus”.

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Derci

2008-07-22T17:46:00.000-03:00

Sua Puta. Por que você morreu?
Droga! Merda!
Por que Derci?
Puta que pariu! Ela Morreu!
Vamos todos nos foder agora
Sem a sua vida livre e feliz
Uma vida de foder
Uma vida sem papas na língua.

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Deportação ( 'eles'* não mudaram muito)

2008-07-19T20:48:00.000-03:00

*'eles': as autoridades européias.
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Deportação. Bom, muitos retornam de seus sonhos de férias em países europeus. Porque será? Porque são maltratados. Eles não maltrataram os povos sul americanos há tanto tempo? Que o diga os povos primitivos. Extermínio. Etnocídio. Agora isso se chama 'deportação', a maneira como essas culturas ditas 'sofisticadas' e modelos de civilização mundial lidam com os povos de suas antigas colônias. Liberté, Igualité e fraternité (nem sei se a escrita está certa, mas compreendem que nada disso está acontecendo, não compreendem?). Por isso vá e apaixone-se pela cultura ( a européia) que sempre pensou ter, por direito, a conquista dos outros povos. Vá para aqueles que se consideram o centro irradiador do progresso civilizatório. Vá.

Na verdade, e digo sem pestanejar, eles é que deveriam vir até nós (povo que resultou das colônias) e aprender como ser alguém menos 'europeu' (mas que venham despidos de seus shorts e camisas de verão e suas câmeras com zilhões de gigas de memória, não queremos turistas babacas que nem ligam para o povo que visitam). Vá para os que sempre nos consideraram bárbaros. E não é ressentimento de latino-americano oprimido pelas potências do norte, nada disso; é apenas consciência de um homem que não se enfeitiça fácil pelos encantos dos povos 'supeirores' e sofisticados. Vá, mas mantenha os olhos e ouvidos atentos (saiba pelo menos o idioma deles, pra entender que zombam da sua cara). E me dá vontade de entrar em todos os países sem precisar de passaporte ,visto ou qualquer outra permissão; porque o mundo é o meu país ( e de todos) e eles, nem niguém, podem impedir os moradores de caminharem em sua própria casa.

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CONTRA-PUTA

2008-07-11T14:25:00.000-03:00

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"O poeta é um marginal desde que foi expulso da república de Platão."(Roberto Piva)

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Contra-Puta

Puta de 75 anos de idade
30 reais o programa
Uma mulher à 60 anos vivendo da prostituição
“E outros serviços domésticos”, como ela mesmo diz
Rosinha,
De nome verdadeiro Olga
Na praça da Sé, São Paulo
Não vá rir por ela conseguir clientes
Ela consegue
A contra-puta, aquela que não precisa ser deslumbrante
Luxuosa. Nada de glamour, noites de rainha
Nem de néon em uma boite ‘chic’
Puta de rua, velha, sim
Velha e vivida, dona de uma vida que esmaga qualquer outra que a desafie
Louvem esta mulher, paguem o programa
E voltem para suas casas e beijem a bandeira do Brasil.

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(UM TEXTO SEM TÍTULO)

2008-07-02T00:24:00.000-03:00

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Um texto sem título é este que voçê vai ler. Na verdade já começou, então vamos ao que interessa logo: a conclusão. Pois leitores dos nossos tempos não se preocupam mais com o enredo, a trama, o desenrolar da história; querem logo é o final delas, o que vai acontecer. Pois para frustração de todos direi que história alguma tem fim. Como? Muito simples, toda história tem um começo, até aquelas ficções que começam supostamente pelo fim, portanto é de se imaginar que terá um meio e depois um fim propriamente. Engano, não se encerra ali a história que voçê leu, ela perdura em sua memória, “mas o personagem conseguiu vencer”, sim ele venceu; mas quantas batalhas ele terá ainda que enfrentar, o que ele vai fazer de sua existência da sua vitória em diante? Uma história só fenece se não compreendermos que ela é incompleta; não há na história de um texto a completude plena, há sempre lacunas propositais e despropositais também; as lacunas propositais são características dos autores provocadores que colocam justamente a lacuna onde deveriam colocar sua peça principal, deixar subentendido a idéia principal e passível de interpretações é uma forma de demonstrar que sua história terá tantos fins quanto interpretações; já as lacunas despropositais são aquelas geradas instintivamente ou por falta de habilidade do autor, na verdade são geradas pelas duas características porque o autor inábil em inserir lacunas propositais quando as consegue inserir foi por inabilidade e por instinto(inconsciência de tal uso), portanto haverão lacunas e incompletudes em todos os textos que vocês lerem. Inclusive este em que eu disse que anunciaria logo a conclusão, mas não o fiz em nenhum momento. “Mas então, qual a conclusão?” Se voçê se perguntar isso então não entendeu nada do que eu quis dizer.

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Aos Gênios.

2008-06-29T22:29:00.000-03:00

*
Gênio

Gênios. Quem define quem é ‘Gênio’? Alguém mais genial que ele? Ou alguém medíocre que, por se tão inferior, considera alguém um pouco mais ‘iluminado’ um gênio? ‘Gênio’ nos dicionários significa "indivíduo de extraordinária potência intelectual”, mas quem mede tal potência? Ora, é o próprio homem. Muito suspeita essa avaliação não acha?

E em que aspecto alguém é considerado gênio? Einstein, por exemplo, foi considerado genial por todos. Mas não podemos perder o senso crítico de que suas descobertas e pesquisas também trouxeram malefícios. Não preciso citar(mas é dever meu lembrar) o quão desastrosa foi a utilização de suas descobertas. Não estou aqui culpando Einstein, mas apenas observando de um outro ângulo o conceito que criamos de Gênio, pois ‘gênio’ na cultura antiga “era um espírito benéfico ou maléfico, que presidia o destino de cada um, das cidades e era responsável pelo desencadear de determinados fatos”. Então questiono, não foram determinantes para a destruição de Hiroshima e Nagasaki as descobertas de Einstein? Pois é, um gênio. Novamente ressalto que não culpo diretamente aquele bom homem(sua intenção não era tão maléfica), mas quero expor a idéia que a genialidade é um conceito a ser avaliado.

Qual a genialidade em se destruir milhares de vidas em tão pouco tempo? Não seria mais genial descobrir como sustentar e distribuir a produção de alimento com os milhares que não tem o que comer? Cadê o Gênio que não formulou essa idéia ainda? Será que em meio à 6 bilhões de seres humanos, um sequer, não tenha essa capacidade? Ou outros 6 bilhões devem nascer para termos alguma esperança? Desconfio que todo ser que nasce é um gênio, pois cada um é responsável pelo desencadear de seus fatos históricos. Claro que alguns gênios afetam os fatos em escalas diferentes. Alguns afetam em escala mundial, outros em escala local, mas até mesmo esse ‘gênio local’ desencadeia um fato dentro do mundo, pois faz parte dele. Então, quem não é um Gênio nesse mundo?

O que cabe aos seres humanos é escolher como utilizar essa ‘genialidade’, ou até não usá-la caso seja prejudicial, e conseqüentemente o fato de não usá-la ( se for prejudicial) seria uma idéia mais genial ainda. Não teria sido Einstein um gênio muito maior se resolvesse não ter revelado completamente suas idéias? Sei que é contra a iluminação do conhecimento negar o que se descobre aos outros. Como propagador de idéias me é avessa essa proposta, mas creio que aqueles que morreram em Hiroshima e Nagasaki, concordariam com ela. E quantos agradeceriam pela não invenção das diversas armas? Aqueles que já morreram por causa delas certamente nos diriam um "muito obrigado" se pudessem sair de suas covas.

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O que é 'coisa'?

2008-06-29T22:02:00.001-03:00

"Nossa primeira verdade - aquela que nada prejulga e não pode ser contestada - será que há presença, que 'algo' lá está e lá está 'alguém'. Antes de passarmos ao 'alguém' perguntemo-nos, pois, o que é o 'algo'. Este algo a que estamos presentes são (serámos tentados a dizê-lo) 'as coisas', e aparentemente todos sabem o que se deve entender por isso."

(Maurice Merleau-Ponty, no seu livro: O Visível e o Invisível).

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